Juan Enrique Soto

La Barca, febrero de 2012

2012-02-01T02:44:00.000-08:00

Ya navega, fiel a su cita mensual, la Revista de Creación Digital La Barca, correspondiente al mes de febrero de 2012.

Son diecisiete números ya llenos de ilusión y con más de 100 subscriptores en estos momentos unidos a nuestro humilde proyecto.

La acogida de los lectores me hace ser cada vez más ambicioso y estar más orgulloso de los logros obtenidos.

Figuramos además en el registro ISSN, el International Standard Serial Number o, mejor dicho, el Número Internacional Normalizado de Publicaciones Seriadas, con lo que además de existir físicamente, La Barca ya existe administrativamente. Lo dicho, cada vez más lejos, cada vez más serios, cada vez mejores.

Si quieres recibirla totalmente gratis en tu correo electrónico en formato pdf y sin necesidad de registro, envía un correo solicitándola a la dirección jesoto@cop.es

¡Buena travesía!

2012-01-18T09:27:00.000-08:00

La revista Horizonte de Letras en su formato pdf publica una entervista con Juan enrique Soto.

Los contenidos de este mes de enero son los siguientes:

-Relatos de Peregrina V. Rodríguez y de Moisés Ramos.

-Microrelatos de César Díaz y de Judith Lázaro.

-Un foto-relato de Enrique Eloy de Nicolás.

-Poemas de Gema García, de Delfina Acosta y de Javier Úbeda.

-Dos incisivos artículos de opinión de Montevetti.

-Una crítica literaria de Ángel Luis Sarabia, del libro " La Europa revolucionaria", de Stanley G. Payne.

-Una entrevista al escritor Juan Enrique Soto.

-Reseñas de publicaciones de algunos de nuestros colaboradores.

Si deseáis leer la entrevista u obtener más información, la tenéis en el siguiente enlace:

http://www.horizontedeletras.webgarden.es/

La Barca enero de 2012

2012-01-02T11:35:00.000-08:00

El primer número de la Revista de Creación Digital La Barca de 2012 surca ya el mundo virtual hacia los puertos de España y América Latina.

Comenzamos el año siendo CIEN (100) los subscriptores de nuestro pequeño proyecto.

Como siempre, los comentarios, las críticas y las colaboraciones serán muy bien recibidas.

Si deseáis subscribiros gratuitamente, sólo tenéis que enviar un correo solicitándolo a jesoto@cop.es

¡Feliz travesía!

La verdad de Stefan, publicado

2011-12-26T03:36:00.000-08:00

Mi relato La verdad de Stefan, ha sido publicado en la antología de cuentos finalistas III Edición del Premio Eduardo de Narrativa, 2009, en formato digital. Seis relatos de viajes más seis relatos de deportes. Doce cuentos por doce autores y que fue organizado por FIMBA y Umbrales ediciones. La verdad de Stefan obtuvo el Segundo Premio en la categoría de viajes.
Es la crónica, más que de un viaje, de un personaje que tuve el gran honor de conocer en un viaje a la Bulgaria profunda de los bosques blancos en pleno invierno, un hombre increíble por el que merece la pena considerarse un ser humano entre prójimos.
En el siguiente enlace se puede leer la antología completa:
http://www.issuu.com/umbralesediciones/docs/12x12_final

La Barca, diciembre de 2011

2011-12-01T07:12:00.000-08:00

El número 15 de la Revista de Creación Digital La Barca surca la gran Red en dirección a puertos de toda España y América Latina.

Con las colaboraciones de grandes amigos, encara el último mes del 2011 alimentando sus bodegas con renovadas ilusiones para el año que nos aguarda impaciente.

Si deseáis recibirla en vuestro correo electrónico, totalmente gratis y sin necesidad de registro, sólo tenéis que solicitarlo en jesoto@cop.es

¡Buena travesía!

El silencio entre las palabras está en sala de máquinas

2011-11-30T02:12:00.000-08:00

Ayer terminé de revisar las galeradas de mi novela El silencio entre las palabras, de próxima publicación por la Editorial Baile del Sol.

Pronto estará en las librerías y por fin podremos pelear por ella en los foros literarios.

Relato publicado en Pluma y Pincel

2011-11-13T02:31:00.001-08:00

La revista Pluma y Pincel, editada por la Asociación Cultural Tertulia Goya, en Cantabria, en su número 18, publica el texto "Un armario lleno de zapatos viejos", de Juan Enrique Soto.

La Barca, noviembre de 2011

2011-11-01T10:41:00.000-07:00

Ya surca la Web como cada mes la Revista de Creación Digital La Barca, editada por Juan Enrique Soto.

El número de este mes es un monográfico casi involuntario a los ojos y las miradas gracias a la casualidad de confluir la maravillosa portada de José Ángel Santamaría, a la concesión del tercer premio en un certamen internacional de relato a un texto titulado "Los ojos" y al libro-cine mostrado por Rafa Montañés dedicado a Blade Runner, donde una máquina que lee las retinas permite discriminar entre humanos y replicantes.

Para solicitar la revista, totalmente gratis y sin necesidad de registro, sólo hay que enviar un correo solicitándolo a jesoto@cop.es

¡Buena travesía!

Relato galardonado

2011-10-23T08:59:00.000-07:00

El relato Los ojos, que narra las melancólicas aventuras imaginarias de un pobre desgraciado, ha sido galardonado con el Tercer Premio en el Primer Certamen Literario Internacional "San Antonio de Areco", en la República Argentina, lo que se me ha comunicado hoy domingo 23 de octubre de 2011.

La Barca, octubre de 2011

2011-10-02T00:24:00.000-07:00

Ya navega como cada mes la Revista de Creación Digital La Barca.

No olvidéis enviar vuestros comentarios, críticas y colaboraciones a jesoto@cop.es

Para recibirla, completamente gratis y sin necesidad de registro, sólo tenéis que enviar un correo a la dirección anterior.

Este mes contamos con las ilustraciones de José Ángel Santamaría que nos sirven de magníficas portadas, el librocine de Rafa Montañés y la colaboración del escritor Carlos Gobernado, además de las secciones habituales de microrrelato, poesía, fotografía y la dedicada a Cartir Bresson.

¡Buena travesía!

Juan Enrique Soto en Twitter

2011-09-29T03:34:00.000-07:00

Como no puede ser de otra manera si un escritor quiere no sólo ser leído sino sentirse en contacto cercano con sus lectores, Juan Enrique Soto se ha creado un perfil en Twitter donde espera que la comunicación fluya sin límites entre autor y lector.

A la derecha de esta página tenéis el enlace directo a su perfil. Sed todos bienvenidos.

Entrevista publicada en Horizonte de Letras

2011-09-29T03:25:00.000-07:00

La Revista Literaria Horizonte de Letras publica en su número 9, octubre - diciembre, una entrevista con el escritor Juan Enrique Soto.

Podéis leerla en el siguiente enlace, en la Sección Palabras que no se llevó el viento:

http://horizontedeletras.webgarden.es/

Espero que os guste.

Relato publicado en MiNatura

2011-09-28T01:02:00.001-07:00

La Revista Digital MiNatura, en su número 113, septiembre - octubre de 2011, dedicado al mongráfico Mundos Paralelos, ha publicado el relato de Juan Enrique Soto La metamorfosis del templo, a la que se puede acceder desde el siguiente enlace:

http://www.servercronos.net/bloglgc/media/blogs/minatura/pdf/RevistaDigitalmiNatura113.pdf

María Tortosa, Agente Literario

2011-09-26T09:21:00.000-07:00

La Agencia Artístico/Literaria María Tortosa asume la represantación exclusiva del escritor Juan Enrique Soto después del acuerdo al que han llegado ambas partes.

Se da así un importante paso para la difusión de la obra de Juan Enrique Soto, abriendo nuevos canales, fronteras y espacios en un impulso a una andadura veterana en el acto de escribir pero novata en la batalla de la distribución.

Aunque el mundo editorial, como el resto, no pasa por sus mejores momentos, el escritor y su agente son conscientes de que el trabajo duro y en equipo acaba dando sus frutos, sobre todo, si tanto empeño es aderezado con enormes dosis de ilusión.

La Barca Septiembre 2011

2011-09-08T23:20:00.001-07:00

Aunque con unos días de retraso debido a unas merecidísimas vacaciones, surca la Web como cada mes la Revista de Creación Digital La Barca, con nuevos contenidos y la ilusión de siempre.

Para subscribirse, gratuitamente y sin neccesidad de registro, mandad un correo solicitándolo a la dirección jesoto@cop.es.

Mandad un correo a la misma dirección si lo que deseáis es mandar un comentario, una crítica, una duda o vuestras colaboraciones.

¡Buena travesía!

Revista La Barca Agosto de 2011

2011-08-01T23:45:00.000-07:00

Ya navega La Revista de Creación Digital La Barca correspondiente al mes de agosto de 2011.

Con contenidos frescos para soportar mejor el rigor vacacional del verano y las secciones habituales de libro-cine, Cartier Bresson, la foto del mes y la ilustración de portada en exclusiva.

Informaros que atraca en puertos virtuales de toda España, pero que con sus velas desplegadas cruza el océano Atlántico para llegar a Méjico, Argentina y Colombia, lo que me llena de orgullo y gratitud.

Ya sabéis que para solicitar su subscripción, sin registros y completamente gratis, sólo hay que enviar un correo electrónico a jesoto@cop.es

¡Buena travesía!

La Barca, julio de 2011

2011-07-01T00:20:00.001-07:00

Hoy zarpa la Revista de Creación Digital La Barca, correspondiente al mes de julio de 2011, con los rigores del verano a cuestas.

Dedicada a la memoria del magnífico Jorge Semprún, algunos de los contenidos de la revista están claramente vinculados a su imaginario, a su obra, a su modo de interpretar la vida y la literatura.

Como cada mes, se hace su sitio entre las olas de la Red, aguardando vuestras opiniones, críticas y colaboraciones a la dirección de correo jesoto@cop.es

Para suscribirse de forma totalmente gratuita y sin registros, sólo hay que enviar la solicitud a la dirección de correo antes citada.

¡Buena travesía!

Ha muerto Semprún

2011-06-08T00:02:00.000-07:00

Hoy siento un profundo dolor pues ha muerto un compañero de viaje. He leído sus obras, he conocido sus pensamientos, he visualizado su imaginario o, lo que es lo mismo, hemos compartido camino. Autor y lector siempre caminan juntos.

Hoy me siento triste. Ha muerto Semprún.

La Barca, junio de 2011

2011-06-02T00:44:00.001-07:00

Como cada mes, surca la Web la Revista de Creación Digital La Barca, con nuevos contenidos y las secciones habituales.

Recordar que para recibirla totamente gratis, sin necesidad de registro y en formato pdf, sólo hay que solicitarlo en la dirección jesoto@cop.es.

Serán muy bien acogidas vuestras sugerencias, críticas y colaboraciones.

La Barca, mayo de 2001

2011-05-01T01:20:00.000-07:00

Fiel a su cita de cada mes, ha zarpado de puerto el número de mayo de 2011 de la Revista de Creación Digital La Barca.

Como siempre, se esperan con impaciencia los comentarios, las críticas, las sugerencias y, por supuesto, las colaboraciones a la dirección de correo jesoto@cop.es.

Cualquier interesado en recibirla cada mes, en formato pdf, en su correo electrónico y de forma absolutamente gratuita y sin registros ni publicidades sólo debe enviar un correo a la dirección anterior.

¡Buena travesía!

La Barca abril de 2011

2011-04-02T01:26:00.000-07:00

Ya ha zarpado La Barca en su número de abril de 2011.

Con nuevos contenidos añadidos a los ya existentes. Con un formato más asentado y cómodo.

No olvidéis compartirla y enviar vuestras sugerencias, críticas y, sobre todo, colaboraciones.

Si queréis recibirla cada mes en vuestro correo electrónico, en formato pdf y de forma absolutamente gratuita, enviad un correo a jesoto@cop.es.

La travesía continúa.

¿Cómo van las ventas?

2011-03-16T02:16:00.000-07:00

De momento, de mis criaturas la más vendida es el conjunto de relatos ambientados en la Batalla de Verdún, durante la Primera Guerra Mundial, Molino de sangre, con 20 ejemplares. Le sigue muy de cerca la novela corta Un pueblo llamado Insidia, una fábula sobre los regímenes fascistas y la lucha por la libertad, con 17 ejemplares. En tercer lugar, la recopilación de artículos de opinión publicados en los diarios Diario de Las Palmas y La Opinión de Málaga, No desvío la mirada, con 3 ejemplares. El exilio imaginado, el recopilatorio de poesía, sólo ha vendido un ejemplar pero ello no le coloca en última posición, pues la obra dramática, El salón de los capitanes, obra de teatro en tres actos que recorre la Segunda Guerra Mundial sin salir de un salón de oficiales del ejército alemán aún no se ha extrenado, ni en ventas ni sobre el escenario, y la más reciente, La mejor selección, que recoge los relatos de Juan Enrique Soto que han recibido algún galardón literario y cuyos derechos no están comprometidos con otras editoriales, aún permanece a la espera de su primera venta.

Destaca el hecho de que las tres obras con más ventas fueron elegidas por Amazon para formar parte de su fondo bibliográfico.

Mar Cantero

2011-03-10T09:01:00.000-08:00

Aconsejo hoy los libros de una buena amiga y excelente escritora, Mar Cantero. Tenéis toda la información en el siguiente enlace: http://www.marcanterosanchez.com/02e51e9bc10b3da08/index.html Os engancharán.

Obras de Juan Enrique Soto en Amazon

2011-03-08T04:04:00.000-08:00

Están a la venta en la mayor tienda virtual de literatura de la Red, Amazon, las siguientes obras de Juan Enrique Soto:

Molino de Sangre,

Conjunto de relatos ambientados en la Batalla de Verdún, durante la Primera Guerra Mundial, narrados en primera persona por combatientes de ambos bandos, alemán y francés. Varios de los relatos han sido galardonados en diversos certámenes literarios.

El link para ver acceder al libro es:

http://www.amazon.com/Molino-sangre-Juan-Enrique-Castro/dp/B004J7H3ZA/ref=sr_1_1?ie=UTF8&s=books&qid=1299585804&sr=1-1

Un pueblo llamado Insidia,

Insidia, un pueblo gris aislado del mundo por una oligarquía fascista y paranoide, se conmociona con la llegada de una carta desde el exterior dirigida a uno de sus ciudadanos, lo que provoca una despiadada e histérica reacción en sus opresores dirigentes y en su sumisa población. Un grupo de rebeldes aprovechará el momento para luchar por su libertad.

El link para acceder al libro es:

http://www.amazon.com/pueblo-llamado-Insidia-Enrique-Castro/dp/B004J7IR1E/ref=sr_1_2?ie=UTF8&s=books&qid=1299585965&sr=1-2

No desvío la mirada,

Recopilación de los artículos publicados en Diario de Las Palmas y La Opinión de Málaga, desde 1997 a 2002, que sorprendieron por su valentía, mordacidad, sinceridad y capacidad de observación. Cambiaron la forma de escribir y de leer artículos de opinión.

El link para acceder al libro es:

http://www.amazon.com/desv%C3%ADo-mirada-Juan-Enrique-Castro/dp/B004J8DPEW/ref=sr_1_3?ie=UTF8&s=books&qid=1299586010&sr=1-3

La Barca marzo de 2011

2011-03-01T07:47:00.001-08:00

Fiel a su cita de cada mes, zarpa de puerto la Revista de Creación Digital La Barca. Este mes lleva en su bodegas las habituales secciones, una lograda portada de José Ángel Santamaría sobre la Sagrada Familia, de Barcelona, un poema de José María de Vicente, el librocine de Rafa Montañés, el taller de JES, el homenaje a Cartier-Bresson, entre otros textos.

No olvidéis mandar vuestras sugerencias, críticas o aportaciones o solicitar la suscripción totalmente gratuita a la dirección jesoto@cop.es.

La Barca, febrero de 2011

2011-02-01T10:21:00.000-08:00

Ya surca la web el número de febrero de 2011 de la Revista de Creación Digital La Barca.

En esta ocasión contamos con nuevos marineros, la prosa de un veterano luchador de la palabra y caballero de los de antes, José María de Vicente, y un nuevo fotógrafo, Emilio Soto, con un ojo diferente para captar la realidad más cotidiana.

Que la disfrutéis.

La Radio de los Escritores Desconocidos

2011-01-18T11:06:00.001-08:00

La Radio de los Escritores Desconocidos es una iniativa que merece todo el apoyo del mundo, por original, atrevida y literaria. Corre a cargo de la escritora Verónica Domínguez. Os dejo el enlace para saber más: http://www.youtube.com/watch?v=dJb2dx0mdyM

Penumbras sobre un mar de espumas

2011-01-13T01:25:00.000-08:00

Hacía mucho que no incluía en el blog algunos versos. Allá van algunos, extraídos el poemario Penumbras sobre un mar de espumas:

I
Sólo soy un extranjero que cuelga del silencio su sombrero porque no ha encontrado patria, voz propia ni hostal humilde donde rumiar su destierro.
Soy poeta desde el asombro y un rumor de espumas.

V
En cambio, yo, desconozco cuál es mi sitio. Desconfío, incluso, de mi capacidad (supuesta) para reconocerlo si, llegado el día, lo encuentro. ¿Pasaré de largo o me detendré confundido en la ilusión de un espacio propio? No lo sé. Deambulo estático con pies inmóviles y espíritu errante trazando círculos sin moverme del sitio. Es ilusión de desplazamiento, un truco fácil de mago principiante que engaña a los sentidos, que a mi me engaña y me convierte en un nómada sedentario.

X
Sólo se es poeta en soledad,
soledad arrastrada en multitud
y que los demás llaman melancolía.

XI
¿Cuántas preguntas soy capaz de formular
sin atreverme a dar una respuesta?
¿Cuánto silencio soy capaz de soportar
antes de que se me agote la diestra?

XII
Cierro la ventana
y queda el viento fuera
y el vaivén de la lavanda.

Cierro la ventana
y queda mi cuerpo dentro
y con él sus mil hazañas.

Cierro la ventana
y queda el olivo fuera
y la sorpresa de su grana.

Cierro la ventana
y queda mi sueño dentro,
lo mismo hoy que mañana.

Lo siento, es más que promesa,
quede dentro o quede fuera
mi voz es, ya, voz de poeta.

XIII
Quiero aprender cómo es capaz la lluvia
de caer en infinitas filas indias.

Me uno al "Desafío 2011: 50 libros"

2011-01-05T00:07:00.000-08:00

Yo, apasionado de las listas, me encuentro con un desafío a crear una propuesto por el blog En Libro Abierto. Me apunto, pero ya. Es pan comido, medio centenar de aventuras de leer. Como para no apuntarse.

Riña de gatos. Madrid 1936, de Eduardo Mendoza.
Heike Monogatari.
El sueño del Celta, de Mario Vargas Llosa.
Relatos, 1991-2010, de José María de Vicente Toribio.
Correr el tupido velo, de Pilar Donoso.
Cuentos de la Alhambra, de Washington Irving.
Tres sombreros de copa. ¡Sublime decisión!, de Miguel Miura.
El guión, de Robert McKee.
Conversaciones con Woody Allen, de Eric Lax.
Al abrigo del ocaso, de Enrique Eloy de Nicolás.
Hamlet, de William Shakespeare.
La sombra de Poe, de Matthew Pearl.
Una comedia ligera, de Eduardo Mendoza.
La velocidad de la luz, de Javier Cercas.
Roland Barthes po Roland Barthes, de Roland Barthes.
La tentación de lo imposible, de Mario Vargas Llosa.
La fortuna de Matilda Turpin, de Álvaro Pombo.
El obsceno pájaro de la noche, de José Donoso.
La Tía Julia y el escribidor, de Mario Vargas Llosa.
El tiempo de las palabras azules, de Pedro Brotoni Villa.
El libro del desasosiego, de Fernando Pessoa.
El doctor Zhivago, de Boris Pasternak.
El cartero de Neruda, de Antonio Skármeta.
Los poemas son mi orgullo, de José Agustín Goytisolo.
La segunda muerte de Ramón Mercader, de Jorge Semprún.
Historia universal de la infamia, de Jorge Luis Borges.
Emoción y conocimiento, editado por Ignacio Morgado.
La bodega, de Noah gordon.
¡Indignaos!, de Stéphane Hessel.
Proyecto Zapatero, de Ignacio Arsuaga y M. Vidal Santos.
After dark, de Haruki Murakami.
Juego de tronos, canción de hielo y fuego 1, de George R. R. Martin.
Mil soles espléndidos, de Khaled Hosseini.
El psicoanalista, de John Katzenbach.
Travesuras de las niña mala, de Mario Vargas Llosa.
La otra mirada. Conversaciones sobre ciencias. Eduard Punset.
La vida invisible, de Juan Manuel de Prada.
Primer Certamen Literario de la Sierra de Madrid "José Saramago", de diversos autores.
El amante, de Marguerite Duras.
Soledades y otros poemas, de Luis de Góngora.
La evolución del talento, de José María Bermúdez de Castro.
Poema del Mío Cid, anónimo.
Lolita, de Vladimir Nabokov.
Íter, de Roberto Carro Fernández.
La casa de las bellas durmientes, de Yasunari Kawabata.
Escombros de las memoria, de Roberto Carro Fernández.
Concierto barroco, de Alejo Carpentier.
La asesina ilustrada, de Enrique Vila-Matas.
Dr. Jekyll y Mr. Hide, de Robert L. Stevenson.
Vértigo, de W. G. Sebald.
La invención de la soledad, de Paul Auster.
En busca del tiempo perdido, 4, Sodoma y Gomorra, de Marcel Proust.
El coronel Chabert, de Honoré de Balzac

La Barca, enero de 2011

2011-01-03T00:48:00.000-08:00

Ya surca las olas virtuales el número de enero de la Revista de Creación La Barca. Primer número de este año 2011 de cuyo puerto zarpa cargada de renovados deseos y placeres, con la sana intención de repartirlos en cuantas costas tenga a bien fondear.

En este número, el 4, podréis leer el microrrelato El perro, publicado en la antología Voces con vida, editado por el Salón del Libro Hispanoamericano, en Ciudad de Méjico, y el relato La tregua, ganador del Primer Certamen de Relato Himilce, así como las habituales secciones como Libro-Cine, con la obra y película El resplandor, de Stephen King y Stanley Kubrick, respectivamente, o el taller, con precisas y acertadas palabras del guionista y maestro de guionistas McKee.

Deseo, como editor, informar a los navegantes de La Barca que ya son cerca de ochenta (80) las suscripciones en sólo tres números, que pronto llegaremos a los cien y que no puedo estar más orgulloso e ilusionado. Gracias a todos.

La Barca Diciembre

2010-12-01T00:00:00.000-08:00

Ya ha salido a la Red el número de diciembre de La Barca.

Con sorpresas, las secciones de siempre, nuevas incorporaciones y colaboraciones de otros marineros, todo para elaborar un número interesante y de calidad para el último mes del año.

Se puede solicitar totalmente gratis en la dirección jesoto@cop.es

Se esperan y desean críticas, sugerencias y colaboraciones, para seguir creciendo y creciendo.

Continúa la travesía.

Aviso importante a los solicitantes de La Barca

2010-11-23T04:05:00.001-08:00

Queridos amigos que deseáis recibir la revista digital La Barca en vuestros correos. Debido a razones que desconozco, la dirección de correo labarcaliteraria@hotmail.com, señalada para solicitar la recepción de la revista, no funciona como es debido, por lo que me consta que ha habido solicitantes que la han utilizado y de quienes yo no tengo noticia ni ellos la reciben.

Es por ello que, para asegurar las suscripciones y los envíos mensuales, os ruego que la solicitéis de nuevo en la dirección jesoto@cop.es, dirección electrónica ésta que funciona a toda prueba.

También os ruego que perdonéis estos inconvenientes técnicos, basados fundamentalmente en mi ignorancia tecnológica. Prometo compensaros con un número de La Barca en diciembre con nuevas y muy gratas sospresas.

La Barca, Noviembre 2010

2010-11-01T09:34:00.000-07:00

Surca las aguas el segundo número de La Barca. Con gran ilusión, dada la enorme acogida que ha tenido su primer número, zarpa con destino a puertos de toda España, desde Las Palmas a Barcelona, pasando por Málaga, Sevilla, Santander, Valladolid, Ávila y muchas otros. Pero también, que tiene alma marinera, sabe cruzar océanos. Así, ha llegado a Méjico y Colombia, con lo que la ilusión de ser un puente que une la misma cultura, la que habla en castellano, se cumple con creces.

Gracias a todos. No olvidéis recomendarla a todo aquel interesado en las letras; tampoco hacer críticas o sugerencias que la hagan más fuerte y versátil y, sobre todo, mandad vuestras colaboraciones, que La Barca quiere crecer y crecer.

Podéis solicitarla gratis en labarcaliteraria@hotmail.com o en jesoto@cop.es

Vargas Llosa, Nobel

2010-10-08T03:19:00.000-07:00

Estos días todos los amantes de las letras, en particular escritas en el idioma de Cervantes, estamos de fiesta y embargados de emoción al celebrar la concesión del Nobel de Literatura a Mario Vargas Llosa, uno de los enormes creadores de historias.

Nos sentimos de enhorabuena y, con su permiso, hacemos de este reconocimiento también algo nuestro.

Es un gran día para la literatura.

La Barca, revista literaria

2010-10-02T11:07:00.000-07:00

Ya ha comenzado la distribución de la revista literaria La Barca, en formato digital. Un archivo pdf de diez páginas con secciones de relato, poesía, cine, fotografía y mucho más.

Puedes solicitarla totalmente gratis y sin necesidad de registro ni nada parecido a la dirección de correo a la dirección labarcaliteraria@hotmail.com

Y si no te gusta, simplemente lo dices y dejarás de recibirla.

No olvides que tus colaboraciones son muy bien recibidas.

Que la disfrutéis.

Nace La Barca, la revista literaria digital editada por Juan Enrique Soto

2010-09-15T02:15:00.000-07:00

Se espera para este mes de octubre la publicación de la revista literaria La Barca, editada por Juan Enrique Soto, de periodicidad mensual y exclusivamente a través de Internet. Se enviará por correo electrónico a todo aquel que lo desee. Las peticiones se realizarán en la dirección de correo labarcaliteraria@hotmail,com.

Será una revista muy visual, crítica y creativa, con secciones dedicadas a los microrrelatos y a los relatos mayores, a la poesía y a la promoción de libros. También hablará de fotografía y de cine. Quiere ser un referente cultural en la red y confía en crecer y crecer. Será plural, rigurosa, de calidad, cuidadosa con el detalle, la estética y el contenido.

Estará abierta a la participación de todo aquel interesado en mostrar su creación. Para ello, sólo tendrá que comunicarlo en la dirección electrónica antes señalada y se le indicarán los pasos a seguir.

No requerirá registro previo, ni nombrar usuarios ni contraseñas y, además, totalmente gratis.

Recordad, en octubre de 2010 primer número de La Barca.

Una cita

2010-07-05T04:39:00.001-07:00

"... a Elstir le gustaba entregar, entregarse. Todo lo que tenía, ideas, obras y las demás cosas, que estimaba en mucho menos, habríalo dado con alegría a alguien capaz de comprenderlo. Pero a falta de sociedad soportable vivía Elstir aislado, de un modo selvático, y a ese género de vida le llamaba la gente elegante pose; los poderes públicos, mala índole; los vecinos, locura, y la familia, egoísmo y orgullo".

De A la sombra de las muchachas en flor, segundo volumen de En busca del tiempo perdido, por Marcel Proust.

Nuevo blog

2010-04-05T03:58:00.000-07:00

Ve la luz el blog sobre la novela "El silencio entre las palabras". Es como un conjuro que intenta atraer la definitiva publicación de un texto arropado por la firma de un contrato profesional con la editorial canaria Baile de Sol. Que la hechicería se confabule con la literatura y permitan que "El silencio entre las palabras" vea la luz de la Gran Vía (felicidades) a través de los escaparates de la Casa del Libro en fechas lo más cercanas posibles. Sea.

La dirección es www.elsilencioentrelaspalabras.blogspot.com

El fin de Auschwitz, aniversario 65 años

2010-01-27T02:15:00.000-08:00

Un día como hoy de hace 65 años, el ejército soviético liberaba el campo de exterminio de Auschwitz. En el siguiente enlace se puede leer sobre el impacto que supuso a Juan Enrique Soto su presencia en tan impactante lugar: http://estuveen.blogspot.com/2009/09/auschwitz.html

El salón de los capitanes

2010-01-10T09:23:00.000-08:00

Sale a la venta El salón de los capitanes, drama en tres actos.

Ambientada en la Segunda Guerra Mundial, la acción transcurre en un salón de oficiales del ejército alemán. Cinco amigos, oficiales de distintas ramas del ejército de Hitler, pondrán a prueba su amistad y a sí mismos a lo largo del conflicto bélico.

De la euforia de las victorias iniciales a la desesperación de la derrota inminente, pasando por la incertidumbre de los momentos decisivos en mitad de la contienda, los personajes parecen ser un reflejo de la evolución de un país y de su ejército que provocó millones de muertos en una guerra sin precedentes.

Escrita con un exquisito rigor histórico, la acción sumerge al lector en las calles de Berlín y le enfrenta con la crueldad de la guerra y del verdadero cariz del ser humano, el más generoso y también el más cruel.

El libreto consta de 71 páginas y un precio de 9.62 euros. Puede adquirirse en http://www.lulu.com/ o a través del siguiente enlace, que permite leer las primeras páginas:

http://www.lulu.com/content/libro-tapa-blanda/el-sal%c3%b3n-de-los-capitanes/8184230

Una obra sorprendente que reclama nuevas formas de hacer teatro.

El exilio imaginado

2010-01-10T09:14:00.001-08:00

El exilio imaginado. Poesía reunida ha sido reeditado, incluyendo nuevos poemarios y el poema Místico, ganador del Primer Certamen de Poesía Nuestra Señora de la Almudena, Valladolid, 1991.

El volumen tiene un nuevo formato y una portada más refrescante.

Como dice su autor,

la biografía de un hombre está en sus escritos

y cada verso es uno de sus latidos.

El lado más íntimo y sincero de Juan Enrique Soto.

El libro tiene 110 páginas y un precio de 10.79 euros. Puede adquirirse en http://www.lulu.com/ o a través del siguiente enlace, que permite leer las primeras páginas:

http://www.lulu.com/content/libro-tapa-blanda/el-exilio-imaginado-poes%c3%ada-reunida/8188830

LA MEJOR (S)ELECCIÓN

2010-01-04T10:45:00.000-08:00

Ha publicado Juan Enrique Soto en http://www.lulu.com/ un recopilatorio con todos sus textos ganadores de certámenes literarios, los que han recibido alguna mención especial o han sido declarados finalistas, así como aquellos relatos que fueron seleccionados para diversas antologías y que no tienen cedidos sus derechos de explotación. Llevaba el autor mucho tiempo queriendo aglutinar en un solo volumen una obra de estas características, que le permitiera la relectura sin tener que ir de archivo en archivo o amontonando casi una decena de libros. Es una obra muy personal y destinada al propio ego del escritor, como no puede ser menos cuando se trata de una selección de sus mejores obras, pero no por eso desmerece su gran calidad.

Relatos todos ellos cargados de un profundo sentido crítico hacia el ser humano y su obra, dejando siempre un espacio para la salida esperanzada. Crítica mordaz e inteligente que, sin duda, es el sello distintivo de Juan Enrique Soto. Intimismo, rigor histórico, aventuras, magnetismo y personajes dotados de una personalidad intensa son rasgos de una obra que a nadie deja indiferente.

Se compone de un total de once textos en prosa, de los cuales tres son relatos hiperbreves, más un poema y recorren un período que abarca desde 1991 hasta 2009.

El volumen sale a la venta en formato de libro de bolsillo al precio de 11 euros y su enlace directo al escaparate virtual, donde se pueden leer las primeras páginas, es el siguiente: http://www.lulu.com/content/libro-tapa-blanda/la-mejor-%28s%29elecci%c3%93n/8165454]

Una obra muy especial.

Nuevas obras galardonadas

2009-12-15T01:46:00.000-08:00

La Fundación de Derechos Civiles ha hecho público el fallo del jurado de su XIV Edición del Concurso de Fotografía, Cuento y Relatos Hiperbreves "Todos somos diferentes", resultando galardonados como finalistas las obras de Juan Enrique Soto "Menudos soldados en la callejuelas" y "Al otro lado del gueto" dentro de los apartados de Cuento y Relato Hiperbreve, respectivamente.

Ambas obras han sido recogidas en la Antología de la Edición de este año, significándose que, con ésta, ya son tres las ocasiones en las que algún texto de Juan Enrique Soto ha sido incluido en la correspondiente publicación.

Muerte de Lorca

2009-12-01T02:51:00.000-08:00

Tres días después, amanecer,
tres ¡tantos! tiempos tristes,
el rostro indefinible
en penumbra acaso no fuese él.

Tres días después, amanecer,
suerte de banderillas,
tiza, papel, cartillas,
cayeron muertos ¡vil traición! con él.

Tres días después, amanecer,
que repican al alba
enlutadas campanas
a guardar memoria ¡como debe ser!

En el callejón

2009-11-19T02:20:00.000-08:00

Un microrrelato de serie negra.

En el callejón

Estaba sentado en el bordillo, el único del estrecho callejón, frente a un gato, sentado como él, que le miraba. El sombrero le caía sobre los ojos y las manos se anudaban en la nuca, mientras se miraba, sin ver, los zapatos negros.
Se encontraba cansado, muy cansado, de huir, de esconderse, de los callejones oscuros, de las sucias habitaciones de motel, hostal o burdel. No le quedaban amigos a los que confiarse, cualquiera era capaz de venderle por un puñado de billetes o por miedo.
Sí, les había delatado. No estaba mal el puñado de billetes que a él le ofrecieron. Para tentar a cualquiera. Pero a él le engañaron. Resultaba más barato dejarle, sin pagarle, por supuesto. Ya se ocuparían ellos, los otros, de cobrarse porque él no podría reclamar la deuda.
Ahora le buscaban. Y la ciudad había encogido, tanto que no cabían ni los guardias que pudieran protegerle. Era sólo cuestión de tiempo. Ellos, los otros, lo tienen todo, el tiempo, y buena memoria, no olvidan así como así.
Y se encontraba cansado, muy cansado, tanto que ya su vida valía sólo unos cuartos, pocos. Eso lo sabía el gato que, como gato que era, en cuanto vio las luces, dos, acercarse por el otro lado, corrió a esconderse.
Sonaron rápido, como uno solo, pero fueron dos. Dos disparos. El gato fue, de nuevo, el único dueño del callejón después de que se hubo rascado el lomo en el cuerpo ensangrentado, junto al sombrero, caído de lado, del delator.

Un viejo poema

2009-10-07T03:26:00.000-07:00

La página Web Antología Literaria publica este mes en su espacio virtual un nuevo poema de Juan Enrique Soto. En esta ocasión se trata de uno viejo, que tiene ya sus años, pero hacia el cual el autor siente un especial cariño. Es la primera composición dentro del poemario titulado Diálogos del camino y se titula ¿De qué está hecho el silencio?

Puede leerse y comentarse en el siguiente enlace:

http://antologialiterariaactual.blogspot.com/2009/10/de-que-esta-hecho-el-silencio.html

Juan Enrique Soto en Nómadas

2009-09-28T10:11:00.000-07:00

Nómadas, la Red Social de Fotografía del Diario ABC.es publica estos días dos galerías de fotos de Juan Enrique Soto. En primer lugar, la titulada Efectos del tiempo y del hombre recoge cuatro fotografías en las que el paso del tiempo y la acción del hombre se conjugan para crear un espacio único: La segunda galería, titulada Auschwitz entre lágrimas es un relato mediante imágenes del impacto que para el autor supuso entrar en el campo de exterminio de Auschwitz.

Ambas galerías pueden visitarse en http://nomadas.abc.es/

Que las disfrutéis.

El caballero de los ojos grises

2009-09-01T07:31:00.000-07:00

Inspirado en el maravilloso retrato de un caballero por parte de Tiziano Vecelio, el siguiente poema nos narra una trágica historia, pues la poesía también sabe de contar historias y no sólo de mostrar estados anímicos del propio poeta o de cómo le afecta el mundo que le rodea.

El poema ha sido publicado por la página Web Antología Literaria, como viene haciendo mensualmente con un texto de Juan Enrique Soto. Puede leerse, votarse y comentarse en el siguiente enlace:

http://antologialiterariaactual.blogspot.com/2009/09/el-caballero-de-los-ojos-grises.html

Nacen dos nuevos blogs

2009-07-29T01:25:00.000-07:00

Ven la luz de la Red dos nuevos blogs de Juan Enrique Soto, La Barca Voladora y El exilio imaginado. Ambos responden a la expresión de diferentes inquietudes del autor.

Por un lado, en La Barca Voladora, a través de una serie de ensayos, se da forma al proceso creativo y al itinerario literario y comercial de la novela así titulada, proceso que no dejó de sorprender ni un sólo instante al escritor según se iban cerrando tramas y subtramas, a pesar de que ninguna de ellas había sido planificada previamente. En el blog Juan Enrique Soto tratará de ir desgranando cada uno de los aspectos de la improvisación que dio origen a una novela difícil de clasificar (o demasiado fácil) dentro de un género. ¿Quizá una novela filosófica de aventuras o una novela de aventuras con tintes filosóficos?

Está resultando sumamente placentero desentrañar el proceso de producción de un texto que ha asombrado a sus lectores y que dará lugar a una trilogía entrañable, sin duda.

El otro blog tiene tintes distintos. Responde a las inquietudes de Juan Enrique Soto por atreverse a definirse a sí mismo como poeta, término que no osa pronunciar muy alto por el excesivo respeto que el autor le tiene al término. En el citado espacio se mostrará la obra en verso hasta ahora escrita y que resulta muy extensa e intensa.

El título del blog corresponde con el del poemario más arriesgado y exigente de Juan Enrique Soto, una obra con formato de guión de cine en el que se narra en verso el delirio de quien, para poder sentirse poeta, se imagina vivir en el exilio.

Tratará el blog de que otros respondan a la pregunta que el autor no deja de hacerse cada vez que intenta escribir un verso y que plantea si no será demasiado feliz para ser poeta.

Los enlaces son www.labarcavoladora.blogspot.com y www.elexilioimaginado.blogspot.com

Místico publicado en blog

2009-07-22T00:52:00.000-07:00

El poema titulado Místico, que ya tuvo su oportunidad en una entrada anterior de este blog, ha sido publicado en el espacio literario de la red Antología Literaria, en el que se publican obras de escritores latinoamericanos.

La citada publicación permite y alienta el comentario y la opinión merecida por los textos expuestos.

Podéis acceder al mismo a través de la siguiente dirección:

http://antologialiterariaactual.blogspot.com/2009/07/mistico.html

La verdad de Stephan, relato galardonado

2009-07-16T08:39:00.000-07:00

El relato "La verdad de Stephan" ha obtenido el Segundo Premio, en el apartado de relatos de viaje, de la Segunda Edición de Premios FIMBA de Literatura 2009.

El fallo se dio a conocer dentro de la Tercera Edición de los Premios Eduardo de Literatura 2009, convocado por Umbrales Ediciones y FIMBA.

En la categoría de relatos de viaje, "La verdad de Stephan" fue declarado segundo entre 131 participantes.

Más información en http://www.fimba.net/premios/literatura_2009_esp.html

Conversaciones con Octavio (y II)

2009-07-12T07:41:00.000-07:00

Dice Octavio:

NUEVO ROSTRO

La noche borra noches en tu rostro,

derrama aceites en tus secos párpados,

quema en tu frente el pensamiento

y atrás del pensamiento la memoria.

Entre las sombras que te anegan

otro rostro amanece.

Y siento que a mi lado

no eres tú la que duerme,

sino la niña aquella que fuiste

y que esperaba sólo que durmieras

para volver y conocerme.

Y yo le contesto:

Primero son los ojos;

después, reflejo invertido;

un rincón de memoria

y, por último,

tenaz olvido.

El poema de Octavio está extraido de Libertad bajo palabra; el mío, de Conversaciones con Octavio.

Conversaciones con Octavio

2009-07-08T10:09:00.000-07:00

Siempre que tomo un libro de poesía, he de coger un lápiz, porque no hay ocasión en que no acabe garabateando en sus márgenes, entre los poemas editados, mis propios versos, en una suerte de conversación con el autor del libro. Sus versos hacen surgir los míos, como una charla entre poetas. Y si hay un poeta con el que mantengo mis diálogos más luminosos, es con mi favorito, Octavio Paz.

Hojeo un ejemplar (tengo dos) de Libertad bajo palabra y, aún antes de llegar al primer poema, escribo:

I.

Vienes conmigo
ahora,
querido Octavio,
en mi bolsa,
como un amigo,
colgado del hombro,
agarrado a mi brazo,
camarada.
Al alcance de la mano,
como la herida del costado,
afable, obscuro, verde y ventoso,
poeta.
Ya no camino solo,
voy conversando
con Octavio,
apesadumbrado, entusiasmado,
ilusionado,
asombrado,
apasionado.

Después, subrayo algunos de sus versos, los que me llegan más dentro. Junto a algunos de sus poemas escribo otros míos, animados por la conversación. De ahí surgió el poemario Conversaciones con Octavio, formado por veintiuna composiciones. Quiero creer que son momentos entrañables entre dos poetas que hablan de sus cosas, de sus imaginarios compartidos y que a Octavio le habría gustado conversar de este modo.

Voz de poeta

2009-06-29T08:18:00.000-07:00

XII.

Cierro la ventana
y queda el viento fuera
y el vaivén de la lavanda.

Cierro la ventana
y queda mi cuerpo dentro
y con él sus mil hazañas.

Cierro la ventana
y queda el olivo fuera
y la sorpresa de su grana.

Cierro la ventana
y queda mi sueño dentro,
lo mismo hoy que mañana.

Lo siento, es más que promesa,
quede dentro o quede fuera
mi voz es, ya, voz de poeta.

De Penumbras sobre un mar de espumas, por Juan Enrique Soto

Anclas en tierra seca

2009-06-23T08:10:00.000-07:00

El mar se ha secado. Los barcos están despanzurrados por todas partes. Los cofres de los antiguos galeones y barcos piratas han sido saqueados en menos de un día. Los peces boquearon más o menos. ¡Qué bonito es el coral! ¡Cuántos colores! Los ríos no saben qué hacer en los deltas. ¡Vamos a morir todos! Ya no hay primera línea de playa. Podemos ir en coche a cualquier parte. Sólo se podrá pescar en los ríos, lagos y balsas. Subirá el precio de la sal. Ya no se podrá gritar ¡tierra! Toda la marinería sin trabajo. Los lobos de mar lo serán sólo en los libros. ¡Cuánta tierra por explorar! Ya no son necesarias las velas ni los remos, ni los timoneles. Los polizones tendrán que coger el tren. ¡Vamos a morir todos! No se podrá decir: el azul del mar. No habrá maremotos. Será fácil encontrar conchas. Nadie morirá en naufragios. ¿Dónde se reflejará la luna? ¡Vaya! ¡Se me olvidó contar las olas!
No, no me gusta que se haya secado el mar. Moriremos todos. Lentamente. No pienso esperar en lo que fue la orilla. ¡Niño! ¡Acércame ese ancla! Que me lo voy a atar al cuello. Que me voy a sentar en lo más hondo, más hondo de este seco puerto.

En el callejón

2009-06-17T08:40:00.000-07:00

Estaba sentado en el bordillo, el único del estrecho callejón, frente a un gato, sentado como él, que le miraba. El sombrero le caía sobre los ojos y las manos se anudaban en la nuca, mientras se miraba, sin ver, los zapatos negros.
Se encontraba cansado, hastiado, de huir, de esconderse, y también de los callejones oscuros, de las sucias habitaciones de motel, hostal o burdel. No le quedaban amigos a los que confiarse, cualquiera era capaz de venderle por un puñado de billetes o por miedo.
Sí, les había delatado. No estaba mal el puñado de billetes que a él le ofrecieron. Para tentar a cualquiera. Pero a él le engañaron. Resultaba más barato dejarle, sin pagar, por supuesto. Ya se ocuparían ellos, los otros, de cobrarse.
Ahora le buscaban. Y la ciudad había encogido, tanto que no cabían ni los guardias que pudieran protegerle. Era sólo cuestión de tiempo. Ellos, los otros, lo tienen todo, el tiempo, y buena memoria, no olvidan así como así.
Y se encontraba cansado, hastiado, tanto que ya su vida valía sólo unos cuartos, pocos. Eso lo sabía el gato que, como gato que era, en cuanto vio las luces, dos, acercarse por el otro lado, corrió a esconderse.
Sonaron rápido, como uno solo, pero fueron dos. Dos disparos. El gato fue, de nuevo, el único dueño del callejón después de que se hubo rascado el lomo en el cuerpo ensangrentado, junto al sombrero, caído de lado, del delator.

Un armario lleno de zapatos viejos

2009-06-10T07:57:00.000-07:00

El armario es de madera vieja, innoble, astillada y marcada por cicatrices, golpes y bocados. Su cojera desapareció por la terapia de un papel doblado varias veces, un papel de color indescriptible, mordido por el tiempo, página de un diario de 1973, sección de anuncios particulares, mensajes llenos de intenciones que acaban siendo ideales para envolver pescadillas destripadas.
Una de las puertas del armario, la izquierda, muestra un marco inútil, que en sus días de mayor gloria encajó un espejo largo que devolvía cumplidos o insultos, según el ánimo del modelo. ¡Allá cada uno con sus complejos! Ahora no hay espejo, no hay mundo paralelo lleno de dimensiones ficticias, profundidades ilusorias, inversión de realidades cuestionadas.
No hay cerradura, pero la hubo. Queda el agujero impertinente, invitación para los curiosos, tentación demasiado fuerte para mirones compulsivos, aunque lo triste es ser mirón de interior de armarios. El premio es siempre oscuro, negrura. Mejor abrir las puertas y curiosear entre los efectos, pero esto no es para mirones, sino para malintencionados y ladrones.
Dentro sólo hay zapatos. Viejos. De señora y caballero. Todos usados.
Los de hombre tienen las suelas dobladas hacia arriba, prácticamente sin punteras y los tacones redondeados, gastados de modo irregular, el pie izquierdo más que el derecho, anuncio de dolores de espalda, de rechinar de somieres, de balanceos peculiares como señas de identidad. Los empeines muestran arrugas ingobernables, despellejadas, dolorosas, como cicatrices. Las punteras están todas desconchadas como paredes olvidadas de edificios abandonados, como un hotel histórico arruinado por una voraz crisis turística. Punteras deterioradas por patadas involuntarias a bordillos, muebles, irregularidades del camino. Las voluntarias a las espinillas no dejaron marca.
Todos los zapatos de caballero son negros y todos de cordones. El negro apenas lo conservan. Brillo, por supuesto, ninguno. Son mates, sí, matados por la luz y por el tiempo, por la luz del tiempo, que es como una lija del siete con infinitos recambios. Los cordones son otra historia. Algunos cuelgan enteros, los menos. Otros están rotos, deshilachados. Otros anudados en nudos imposibles de deshacer, verdaderos desafíos para la habilidad. Lo mejor en estos casos es el método de la tijera. Muchos de los zapatos están tuertos, múltiplemente tuertos. Y hay cordones sueltos, como gusanos muertos, junto a zapatos que podían haber sido sus portadores. O no serlo. Permanece algún lazo sin destruir, elegante pero venido a menos, flácido, como un mal negocio, una venta encargada y no cobrada.
Si todos los zapatos de caballero del armario son negros, los de señora abarcan toda la gama de colores. Estilos los propios de la actividad que fue su origen. De paseo, de baile, de fiesta, de estar por casa, de celos, de compras, de actos despechados. Los hay cerrados, abiertos y semiabiertos. De tacón alto, sin tacón. Sandalias, merceditas, mocasines. Sobrios, elegantes, sensuales. Feos, bonitos y de salir del paso. De piel, imitación, de firma, de diseño, sin diseñar. Son zapatos para mil ocasiones. Son zapatos para mil mujeres. Los zapatos para mil indecisiones.
Están amontonados, desparejados. Con lazos, con hebillas, abiertas, cerradas y ausentes. Unos más gastados que otros. Cómodos muy usados, confortables como un mullido cojín. Insoportables como un castigo de latigazos. Repudiados por asociación con nefastas memorias. De diario o de aniversario. Son zapatos para mil personalidades. Son zapatos para mil estados de ánimo.
El armario de los zapatos viejos cierra mal. Las puertas están descuadradas y se quejan las bisagras despintadas con el óxido. Contiene un millón y medio de pasos dados por ejemplar. O alguno más. O menos. Pasos mal encerrados en un armario viejo. Memoria arrinconada pero dejando una rendija por la que puede entrar cierto deseo de recuerdo.
El armario de los zapatos viejos que no volverán a andar. Está que se cae y si lo hace, los zapatos volverán al suelo, aunque sin pie dentro. Han pasado, pisado, por tantos lugares. Difícil rememorar tantos caminos. Tantos caminos como se recorren en una vida. En dos vidas. Para al final no llegar a ningún sitio. A un armario. Viejo. Degradado. Olvidado. Desvencijado.
En realidad, son sólo zapatos viejos. ¡Qué más da!

Amazon, Lulú y No desvío la mirada

2009-06-06T04:15:00.000-07:00

El recopilatorio de los artículos de opinión publicados por Juan Enrique Soto en los diarios La Opinión de Málaga y en el Diario de Las Palmas sigue avanzando en el mercado literario.

Las páginas de venta de libros por Internet http://www.amazon.com/ y http://www.lulu.com/ han seleccionado la obra No desvío la mirada para participar en un estudio que busca expandir los mercados de venta por todo el mundo. El motivo ha sido la gran acogida que el texto ha recibido desde que fue publicado a través de sus ventas, de los comentarios en los blogs especializados y de los correos electrónicos. Para realizar el estudio de mercado y promocionar al autor y sus libros, por parte de las páginas Web señaladas se han rebajado los márgenes de beneficios para todas las partes implicadas y el resultado es un interesante precio final.

Pasajero distinguido

2009-06-03T08:57:00.000-07:00

Es noticia en España saber que año tras años somos el país del mundo en el que más donaciones de órganos se producen. Se salvan al año 4000 vidas gracias a esas donaciones. El siguiente texto fue escrito en 1998 y hoy sigue siendo actualidad.

Fue publicado el día 23 de enero de ese año en el Diario de Las Palmas y recogido junto a los demás publicados en ese Diario y en La Opinicón de Málaga en la antología titulada "No desvío la mirada", disponible en http://www.amazon.com/, en http://www.bubok.com/ y en http://www.lulu.com/

Pasajero distinguido

El pasado jueves cogía un avión con destino a Madrid. Ya en la pasarela por la que se accede al aparato, los pasajeros formábamos una cola, cuando uno de ellos nos rebasó sin contemplaciones, sin respetar la fila ni el orden, ni tan siquiera pidiendo excusas.
Era un pasajero muy distinguido. Un fabuloso pasajero. No pagó billete, eso para empezar, y tampoco nadie se lo habría exigido. Además, no ocupaba asiento, ni de fumador (gracias e eso estaba aquí), ni de no fumador. Le daba igual si ventanilla o pasillo. No pediría vino tinto ni refresco para comer.
El pasajero distinguido no dijo ni pío en todo el viaje. Sin embargo, fue el más mimado sin duda de todos nosotros.
Cuando llegamos a Madrid, le estaban esperando impacientes y emocionados. Unos con los brazos abiertos y uno, sólo uno, esperaba con el pecho abierto, porque el pasajero distinguido viajaba en una nevera precintada. Se trataba de un corazón y su tarjeta de embarque era la promesa de la vida.

Amazon y Juan Enrique Soto

2009-05-29T02:43:00.000-07:00

Ya están disponibles en http://www.amazon.com/, el mayor distribuidor mundial de libros vía Internet, las obras de Juan Enrique Soto "Molino de sangre", "Un pueblo llamado Insidia" y "No desvío la mirada". Sólo hay que teclear cada título o introducir el nombre del autor en el buscador y seguir los pasos que indican.

Más información sobre cada uno de los libros en www.juanenriquesoto.es

Poema I

2009-05-21T08:34:00.000-07:00

I.

Barcas varadas cerca de la orilla
piensan en sentir sus velas hinchadas,
en cortar el mar con sus duras quillas,
en traer de peces sus redes colmadas.

Más que morir, morir solo

2009-04-28T03:59:00.000-07:00

Quedé clavado en el barro entre trinchera y trinchera. Gasté toda la munición sin acertar al soldado que, vociferando, se abalanzaba sobre mí. Mientras clavaba en mi pecho su bayoneta, olvidé el nombre de mi esposa.

¿PREGUNTAS?

2009-03-27T02:12:00.001-07:00

¿Qué haría el ser humano si pudiera, si no hubiera ninguna traba a sus deseos más profundos, más escondidos? ¿Amaría, tal vez? ¿Mataría, olvidaría, preguntaría, desaparecería, robaría, copularía, lloraría?
Si no hubiese límites, si no hubiera que temer a las consecuencias, si la libertad fuera absoluta en toda la rotundidad del término, ¿qué elegiría hacer el ser humano?
¿Mataría a su hermano para poseer a su mujer?
¿Exploraría el cosmos buscando respuestas?
¿Amaría a todos sus semejantes?
¿Velaría por los tesoros de la Naturaleza?
¿Robaría lo codiciado?
¿Se entregaría a las artes?
¿Querría no olvidar nunca?
¿Vivir para siempre? ¿Ser inmortal?
¿Poder grabar sus sueños?
¿Saberlo todo?
¿Predecir el futuro?
¿Ser envidiado?
¿Tener poder?
¿Pensaría antes de elegir?
No tengo respuesta a estas preguntas pues es el propio camino el que las va dando forma en silencio íntimo o a gritos de acción.
¿Cuánto cabe en la vida de un hombre o de una mujer? ¿Sabe dónde conducen sus pasos?
En este preciso instante, ¿cuántos seres humanos están dañando a otros? ¿Cuántos se acarician con ternura? ¿Cuántos se hablan con sinceridad? ¿Cuántos ríen? ¿Cuántos lloran? ¿Cuántos sufren y cuántos son dichosos? ¿Cuántos sientes esperanzas y cuántos están desesperanzados? ¿Cuántos pasan hambre y frío? ¿Cuántos derrochan? ¿Cuántos sueñan? ¿Cuántos crean? ¿Cuántos nacen? ¿Cuántos mueren? ¿Cuántos encuentran lo que buscaban? ¿Cuántos pierden? ¿Cuántos enseñan lo que saben? ¿Cuántos ocultan? ¿Cuántos tienen miedo? ¿Cuántos humillan a otros? ¿Cuántos traicionan? ¿Cuántos quieren dar ejemplo?
¿Cuántos precisos momentos existen si el tiempo no se detiene jamás?
Quiero creer que avanzamos (¿hacia dónde?) Pensando (iluso) que avanzar es mejorar, ser más humanos. ¡Pero, tropezamos tanto!
Algunos no tienen tiempo más que para luchar por su supervivencia y su única recompensa es vivir un día más. Muchos no lo consiguen y sus almas son tragadas por el olvido más oscuro de la no-existencia.
Otros no necesitan de tal lucha, tienen el pan que llevarse a la boca y un techo bajo el cual cobijarse. Pero, están igualmente perdidos y su vida se va gastando poco a poco sin un brillo, siquiera momentáneo, hasta que, como una brasa, su última luz se apaga dejando sólo una brizna de ser quemado que se convertirá en ceniza a merced del viento del olvido.
Otros sí quieren que su vida brille; quieren vivirla en toda su intensidad y creen que su mejor baza es el “yo primero y yo después”. Codiciosos, egoístas, ególatras, lascivos, asesinos, ladrones, envidiosos, usureros, vengativos, insolidarios, megalomaníacos, impulsivos. Lo que desean lo cogen, si pueden y si no, hacen por poder. Se enriquecen con injusticias, provocan guerras, trafican, violan, traicionan, ultrajan.
Serán líderes de débiles; capos de la droga, pederastas, mercenarios al mejor postor, funcionarios corruptos, religiosos sin fe. Serán aquellos que no aprecian lo que poseen por codiciar lo que posee el prójimo. Será el contrabandista, el especulador, el falsificador, el timador, el mentiroso, el allanador, el ojerizo, el tramposo, el embaucador, el prepotente, el pedante, el fanfarrón, el hurtador, el terrorista, el insidioso, el cizañero, el plagista, el calumniante, el abusador, el avaro, el cínico, el radical.
Su vida se secará al fin también. Creerá él que con el consuelo de lo conseguido, de lo disfrutado, de lo bailado. Pero sus brillos durarán lo que tarde en ser aniquilado por aquel otro más poderoso que le arrebate lo obtenido en injusta lid. Será pasto de las mismas bestias que se esconden bajo su propia piel y tras sus ojos egoístas. También el olvido se cebará con él hasta que nada quede.
Otros verán que el fuego se compone de llamas que bailan alegremente mientras hay alimento que consumir; que el agradable calor que desprende puede convertirse en frío si no se consigue leña que renueve bríos u espíritus.
Los que se emocionan, los que lloran de alegría, los que aman, los que entregan, los que ofrecen, los que abren sus manos, los que dicen la verdad, los que oran con fe, los que escuchan al corazón, los que dudan.
Los generosos, lo solidarios, los comprensivos, los empáticos, los amables, los educadores, los sacrificados, los sinceros, los amantes, los cuenta cuentos.
Los que componen bellas sinfonías y los que las escuchan; los que escriben bellos sonetos y los que los leen; los que esculpen bellas esculturas y pintan bellos cuadros y los que los admiran; los que educan a sus hijos en la generosidad y los que aprenden de ella; los que construyen bellos puentes y los que los cruzan. Los que anhelan, los que buscan la belleza.
Los que acarician una piel que siente las caricias; los que susurran palabras cálidas que arrullan oídos que escuchan; los que regalan a los que agradecen; los que luchan por los sueños que otros consiguen.
Los que lloran si tú eres feliz. Los que te aman.
Aquellos para los que cada segundo cuenta si es para vivirlo plenamente; aquellos para los que las promesas son un impulso; aquellos que desean crear recuerdos gratos. Aquellos que escuchan a los niños y a los mayores; aquellos que construyen un mundo mejor.
Aquellos que se esfuerzan por escucharse a sí mismos y en un mar infinito de dudas navegan buscando vientos propicios y corrientes a favor que les salven de las tormentas del espíritu. Aquellos que anhelan ser humanos, uno con su tierra, su mar, su aire, su fuego, con su vida y con su compañero de especie.
Aquellos que desean saber leer en su propio corazón para así saber leer en el corazón de los hombres y mujeres de bien.

Juan Enrique Soto y Baile de Sol

2009-01-19T08:23:00.001-08:00

La Editorial Baile de Sol publicará próximamente la novela El silencio entre las palabras, por lo que los vínculos con la Editorial Creápolis Impulsa se han cortado de mutuo acuerdo, no sin antes mostrar por parte del autor Juan Enrique Soto la más sincera de las gratitudes por los logros obtenidos en el pasado reciente.

Los autores noveles precisan de editoriales y de profesionales dedicados a dar luz donde antes sólo había oscuridad y sueños por hacerse realidad.

Pronto se informará a todos del lanzamiento y de los detalles.

Entrega de premios XIII Todos somos diferentes

2008-12-20T04:15:00.000-08:00

Ayer, 19 de diciembre de 2008, tuvo lugar en el Ateneo de Madrid, la entrega de premios del XIII concurso de fotografía, cuento y relato hiperbreve, promovido por la Fundación de Derechos Civiles y que contó con personalidades de la vida política y cultural de la capital, así como de Salamanca y Ciudad Real.

En este certamen Juan Enrique Soto fue galardonado con una Mención Especial en el apartado de cuento, con la obra titulada "Una nariz de payaso en el GULAG".

Más información del evento en http://www.juanenriquesoto.es/

Relatos galardonados

2008-10-31T09:10:00.000-07:00

Comunicaros la concesión de dos premios literarios a sendos relatos. Por un lado, una Mención Especial en el XIII Concurso Todos Somos Diferentes, otorgado por la Fundación de Derechos Civiles, por el relato titulado "Una nariz de payaso en el GULAG" y un Finalista en el Primer Certamen Literario de Relatos Breves, otorgado por la Asociación El Puente, de Valladolid, por el relato titulado "La sombra de un loco", ambos concedidos respectivamente el 30 y 31 de octubre de este año. Verán la luz publicados en sendos recopilatorios con ganadores y finalistas.

Un zapato en la cuneta

2008-09-24T09:13:00.000-07:00

Cuántas veces no nos habremos preguntado qué hace un único zapato tirado en cualquier cuneta en la que no hay ningún signo de accidente de tráfico. ¿Cómo llegó ese zapato allí? ¿A quién pertenecía? ¿Siguió andando con un solo pie calzado?

Auténtica metáfora de la vida de algunos seres, esa imagen, la de un zapato en la cuneta, me sugirió el siguiente relato.

Un zapato en la cuneta

Tocó las cuerdas de su vieja guitarra. Su compañera reconoció al instante la caricia añeja y gastada, de costumbre. Aquella noche, especialmente oscura, fría y triste, sintió su guitarra agotada. Apoyó la barbilla entrecana contra la madera y suspiró, a su vez, su propio cansancio. Dio una larga calada al cigarrillo y lo apuró.
“¡Que deje de fumar! Ya sabes que no puedo. Ah, que al menos fume cigarrillos preparados para ser fumados, que me tiemblan las manos al liarme los míos. Quizá tengas razón, pero, tú sabes, me ayuda a pensar. Y a no pensar. No arde igual un pitillo liado por uno mismo, no es tan artificial, tan falso. Me sugiere un puente de piedra sobre un riachuelo y el rumor del agua entre las piedras mientras reposo contra un árbol. ¡Jilipolleces!
“Antes, me ayudaba a componer, ¿recuerdas? Mi mejor canción la compuse liando un cigarrillo. Tan hermosa letra, que curioso, la extraje de aquel hilo de saliva y el roce de mis dedos sobre el finísimo papel. Fue algo erótico si me apuras.
“Tú aún ibas cargada con todos los ecos de mi ilusión y mis dedos eran ágiles, pequeñas culebras que hurgaban en tus tensos tejidos. ¿Te gustaba, eh? Qué picarona eras y cuántos celos sentías de las mujeres que conquisté. Ya sé que no me crees pero a ti te he dedicado mis mejores caricias.
“No, ella no cuenta. Ella es diferente, es especial como sólo puede serlo un día cualquiera, el amanecer más esperado o el rumor de la lluvia sobre un tejado. Me refiero a las otras, a todas esas a las que he dedicado canciones. Sí, no paras de repetírmelo, a ti no te he dedicado ninguna. Será porque tú sigues fiel a mi lado. Bien mirado, sólo compuse para las mujeres que me dejaron. Menos para ella, para ella no. Sería como certificar su marcha y mi hija no me ha abandonado, sigue conmigo aunque no esté aquí.”
Perdió la mirada en la bolsa de tabaco, junto al sobre del papel y a una caja de fósforos abierta. Sólo quedaba uno, apenas con cabeza roja.
“Esa cerilla es todo un reto, guitarra, en algún momento, por mucho que desee retrasarlo, habré de intentar encenderla. Sólo habrá un intento. Se necesitará decisión y un pulso firme. Sí, no te empeñes en machacar el tema, sé que todas me han dejado. Gracias por recrearte en mis llagas.”
Ismael se levantó, se acercó a la ventana y apartó el sucio visillo.
“Se corre el telón y puedo veros en vuestras vidas anónimas. Sois gentes presurosas arrastrando vuestras prisas; gentes quietas aplastadas bajo vuestras quietudes. Tenéis todos una canción. Vosotros mismos sois el compositor, pero no queréis escucharla.”
Murmuró una melodía rota con su roto murmullo. Era su canción. Sonó como un lamento sin tristezas, sin oboes, sin tragedias.
La odiosa costumbre se impuso con el cotidiano chocar de los platos y los cubiertos sobre la mesa en un calentamiento previo al concierto. La histriónica sintonía del noticiario colaboraba como adecuado fondo musical. El visillo reposó en su habitual caída. Todo es siempre tan igual. Ismael continuó mirando hacia la calle a través del tejido.
“Aunque se desenfoque mi mirada, seguís ahí, perdidos, sin dejar de caminar. Pobres diablos.”
Guardó la guitarra en una funda tan viaja como el instrumento, pero aún más castigada, raída y sabia, de color verde olvidado, llena de cicatrices de miles de años, heridas curadas en los caminos.
“Y en las posadas”, dijo Ismael en voz alta sin saber por qué. “A ti tampoco te compuse nada. ¿Quién le compone una canción a la funda de su guitarra? Yo no, no estoy lo suficientemente cuerdo. Gracias por ese y tú que lo digas que os salió a coro. ¿Qué os hubierais conformado con una estrofa? Eso no es serio. A vuestra edad no vais a recriminarme ya nada. Somos los tres muy viejos. Y muy perros. Ahora, dejadme un rato, que tengo hambre y ese cocido huele de maravilla.”
*******
“Cada esquina tiene también su propia canción. Y el bordillo de la acera. Hay infinitas canciones.” Ismael apoyó la espalda en la pared y una mano en la enfundada guitarra. Dio una calada, esperó a que el humo incendiara sus entrañas y trató de expulsar con él todos sus demonios. No lo consiguió.
“Nunca le dais a nadie la espalda. No tenéis tiempo suficiente para hacerlo. Pero tampoco miráis de frente. Desfiláis como soldados derrotados, como desertores, avergonzados y desconfiados, diría, respectivamente. ¿De qué color son vuestros ojos? ¿Qué teméis? ¿Qué escondéis?”
Extrajo la guitarra. Pasó la cinta por su cabeza con cuidado de no castrar el cigarrillo en la boca torcida y alfombró su escenario con la funda.
“Lo que daría por unas candilejas y el impertinente acoplamiento de un micrófono. Sí, el público también. Está ahí, sólo que no lo habéis visto, hay demasiado humo.”
Alguien, un transeúnte, un individuo, un anónimo, un cogote que se alejaba, arrojó una moneda sobre la funda. Ismael miró el trozo de metal que brillaba con insolencia. La eternidad y el resto del universo se detuvieron en la moneda que no terminaba de quedarse quieta, cruel Salomé que danzaba a sabiendas del dolor que inflingía.
De pronto, a Ismael le pesaron las piernas, su guitarra, todos y cada uno de sus pasados, los pecados que no se atrevió a cometer y las penitencias que se negó a cumplir. Le pesó el cielo sobre su cabeza y le pesó su barba descuidada de canas y grises. ¿Qué demonios o ángeles apretaban su corazón con las tenazas? Sintió su alma rota. Allí, en aquella esquina tan normal, el viejo cantautor ahogó sus ojos en aguas que se desbordaron por las mejillas. Ni la guitarra ni la funda de la guitarra supieron qué decir.
******
¡Tócala otra vez! ¡Tócala! ¡Cariño, estoy agotado! ¡Sólo el estribillo! ¡Venga, por favor! Le hacía pucheros la niña de ojos azules.
Y Laura perdonó los algodones del cielo,
cambió del paraíso su sabor a fresa
para dar cobijo a un pájaro viejo.
Cantó la dulce melodía mientras la niña le miraba con sus grandes ojos y él entraba por ellos en un mundo de fantasía y salía de él por la sonrisa más enorme del planeta.
*****
Ismael lloró como el niño más desdichado, de cuclillas junto a la insultante limosna. Nadie miraba. Nadie veía nada. Nada.
Caminó cabizbajo, sin rumbo. Sus reflejos en los escaparates eran penosos y de escaparate en escaparate, cada vez peor. “¡Ya verás en el siguiente!”
Pensó en componer una canción sobre el suicidio. “Es una canción fácil, ¿no os parece? Entiendo que guardes silencio. Sentís compasión. Hace falta valor para componer buenas canciones. Una vez lo hice, ¿no es verdad? “Humo”, de Ismael Cepeda, vaya que sí. Ahora descansará en un cuartucho junto a un tocadiscos desvencijado, detrás del mueble, sosteniendo el podrido contra chapado para que no se hunda. Bueno sí, también puede estar en una tienda de segunda mano. Sería que alguien lo cambió por un bocadillo. ¿Qué más da si es de mortadela o de tortilla?”
La mano en el bolsillo de la gabardina certificó que no había cigarrillos, aunque podría dar fuego si alguien se lo pidiera, pero sólo una vez, y, a lo peor, ni eso.
*****
Contempló el techo desde su cama. Las manchas de humedad eran playas caribeñas. O planetas deformes que no pueden orbitar como está mandado y serán presas fáciles de las supernovas o de los agujeros negros. No, sólo era un sucio techo, como sucia era la vieja tos del viejo roto que traspasaba la pared desde el cuarto de al lado.
“Ahora, las toses se multiplicarán. Tos por tos, igual a ahogo. Ahora se oirá el grifo abrirse. Un vaso de agua. Eso un poco más. Un trago. Otro. Muy bien, ahora el vaso a la mesilla para luego meter los dientes. Perfecto.
“¿Cuál de mis rituales imaginará el vecino? ¡Guitarra! ¡No seas ordinaria!
“La noche se marchó despacio, como todas las noches. Laurita fue el único tic-tac en mi reloj sin minutero. Se cansó de que su tiempo no marcara las horas, ni los cuartos, ni las medias. Laurita, mi niña, se marchó sin comprender mis fracasos.”
El Fracaso, con mayúscula, ayuda a un hombre a encontrarse consigo mismo. Laurita le dejó con sus fracasos con minúsculas y una búsqueda egoísta y cobarde de sí mismo.
“Por eso mi fracaso se escribe con mayúscula, porque fue total.”
El estómago de Ismael compuso la canción del hambre. Se levantó, peinó hacia atrás su pelo cano, hacia abajo su barba cana y hacia adentro sus retortijones. Salió de la habitación y dejó sobre su plato vacío la limosna de la esquina, que sonó como una batalla perdida sin derecho a armisticio, una miseria recogida de la tierra con sus propias manos. La mujer que servía la sopa ni siquiera le miró. Sólo la vieja de la silla de ruedas le vio salir mientras masticaba con chasquidos su caldo.
“Sí, Laurita se marchó. Quería volar y ver mundo y soñar otros sueños, los suyos, que los míos ya estaban soñados. Sólo era una criatura, dices bien. ¡Qué ojos tenía la condenada! ¿La hice bien, eh? Algún desgraciado la estará babeando ahora. Sí, yo también espero que nadie le cante su canción. No creo ni que la conozcan. Sabía que estarías de acuerdo conmigo.
“¿Qué tal si cantamos algo antes de que alguien nos eche un euro? Muy bien, ¿por cuál empezamos? No, esa no, que es muy alegre y está lloviendo. Esa, esa está mejor.”

Místico

2008-09-16T01:38:00.000-07:00

Místico es el el título de un poema con el que gané mi primer certamen literario, en este caso el Primer Certamen de Poesía Nuestra Señora de la Almudena, en Valladolid, mientras hacía el servicio militar. Me regalaron un juego de pluma y bolígrafo que, por desgracia, no conservo.

Místico

Es largo el camino a casa
al atravesar la noche con su frío clavado en la sangre.
Dejado es atrás un pedazo de mí
con cada palabra,
con cada sonrisa regalada sin costumbre,
con cada silencio.
Un pedazo de tristeza,
una lágrima de dolor,
un corazón lleno de almas.
Son los nombres pronunciados
y las manos las que acarician,
el viento el que susurra
el agua serena que alimenta mis venas,
los que agarran mi Ser
apretándolo con la furia de los cuerpos amados.
Es largo el camino a casa
escapándoseme el cielo amable por entre los dedos,
aferrándome la dignidad entre los ojos
y la caridad en el pecho.
Es largo el camino
que sigue la senda de luz
de la persona única en sí
con los labios curtidos
y la piel labrada en la sombra siempre,
escondido,
oculto en un daño místico, idolatrado...
abierta como está la ventana que habla,
que dice que tu falda vuela
mientras das vueltas con tu sonrisa
y ríos de sueños te abrazan, ebrios de dicha.
Es largo, muy largo
y el mar demasiado bravo para mis brazos.
El león está cansado.
Es largo el camino que me devuelve
al fuego de la mente,
a la tormenta bestial de la consciencia.

Insensato

2008-09-10T10:59:00.000-07:00

El siguiente artículo fue publicado en la página http://www.divague.com/ hace algunos años.

Insensato

No habría afán suicida en el empeño, sólo exploratorio. Pero, ¿cómo resultaría lanzarse desde la ventanilla de este avión, manteniéndome recto como un estilete para acabar hiriendo la superficie del océano, penetrando en la herida hasta la más íntima profundidad, hasta que el impulso de miles de metros de caída y la densidad del agua salada detuvieran la invasión? La piel, el cabello y las ropas se descompondrían por el vertiginoso caer y las plantas de los pies contra el vacío invitarían al vértigo de la altura y la velocidad. Atravesaría quizá el algodón puro vapor de alguna nube emboscada. Y me zambulliría consciente de que podía haber perdido el control, de que podía haber muerto al chocar con el agua dura como el acero, deshaciéndome en mil pedazos. Los peces curiosos se acercarían a conocer al invasor; los peces asustadizos huirían sorprendidos al unísono y en zigzag al conocerle. Burbujas saldrían de mi nariz y mis carrillos se inflarían, mientras me preguntara si tendría aire suficiente para alcanzar la superficie salvadora. Mis piernas aletearían frenéticas. Mis manos ayudarían hasta el límite. Mis ojos dañados por la sal no los cerraría, pues prestos habrían de estar a percibir la llegada del depredador hambriento. Quizá, me agobiarían la angustia y el miedo ante el ataque inminente y fulminante del agresor no avistado. En el temor perdería la concentración y se dificultaría mi ascenso. Es posible que el cazador carnívoro me despedazara en aquel medio anestésico y no apreciaría la falta del miembro cercenado hasta que, alarmado por la pérdida de empuje y efectividad de avance, llevara la mano incógnita hacia la pierna que fallaba para apreciar su ausencia. Vendrían entonces la sangre y el pánico. Sería pasto de los peces. Pero tal no ocurriría y rompería la línea superior del océano de abajo arriba agarrando el aire puro a dentelladas, famélicos los pulmones. Me emborracharía de rico respirar y, ya sosegado, con la actividad precisa para mantenerme a flote, miraría a mi alrededor percatándome de la enorme soledad que sin duda me iba a aplastar, dudoso del rumbo a tomar, deprimido por la inmensidad, seguro ahora de la futilidad de mi esfuerzo, de lo inútil de mi empresa, de lo estúpido de mi acción insensata. El azar podría enviar una embarcación salvadora cuyo rumbo se cruzara con mi espera, pero lo creía poco probable. Aún así, el espíritu del ser humano es loable y me impulsaría a resistir avanzando sin brújula, empleando algo de lógica según la posición del sol para decidir la dirección. ¿Cuánto aguantaría el cuerpo no preparado? ¿Cuántas brazadas podría dar? ¡Qué absurdo acometer! El empeño duraría horas, no sabría cuantas. El avance se me antojaría escaso, nimia la moral y deficiente la energía. Moriría desfallecido, agotado, ahogado. El lastre dentro de unos instantes me llevaría lentamente hacia el fondo, con los ojos abiertos contemplando en décimas de vida los tesoros del mar. Me mecerían las corrientes caprichosas hasta posarme levantando una fina capa de polvo junto a los cuerpos de otros exploradores curiosos que me recibirían con el testimonio silencioso de los equivocados. Pero, antes de abandonar la resistencia, flotando apenas, cerca de perder la conciencia, a punto de rendirse el espíritu derrotado, habiendo pedido perdón a Dios en un confuso pensar, extrañando a los seres queridos en una unidireccional despedida, vería volar alto, muy alto, un avión. ¡Qué cerca y qué lejos! Una distancia anecdótica para ellos y mortal para mí nos separaría. Mi mirada, casi cegada por el sol y la sal, apenas acertaría a distinguir aquel puntito que desde el aparato descendía impertinente, decidido, gallardo y elegante. Sería una persona en quien reconocería un afán de curiosidad que comprendía muy bien por haberlo compartido, pero sólo podría, en un postrer y último acto de vida, pensar: pero, ¿qué haces, insensato?

El exilio imaginado

2008-09-05T09:09:00.000-07:00

Edición Personal, en su crítica de la obra El exilio imaginado decía ayer:

El exilio imaginado, por Juan Enrique Soto Castro

Algunos escritores cuentan en sus entrevistas que cuando escriben se pueden desdoblar y crear un mundo paralelo entre la realidad y la literatura. En el caso de esta obra, el autor compara el hecho de escribir con la situación de exilio en que pudiese estar un individuo.
Con sus poemas transmite la sensación única de estar en otro lugar, aun cuando pueda seguir en la habitación de su casa. El exilio imaginado es la narración de versos libres, cargados de sentimientos reprimidos que hacen explosión a través de las palabras.
En esta primera parte de la obra prevalece un estilo literario que evita el uso de las comas y signos de puntuación, sin que los versos pierdan el sentido y el ritmo.
Soto Castro también se nutre de la naturaleza para construir versos libres que describan en detalle cada aspecto del ecosistema. Y deja un espacio sin lugar a dudas, a los sentimientos del individuo, como por ejemplo imaginarse la eternidad o describir a través de la poesía las hazañas de los míticos autores como Machado o García Lorca.
Es una obra que generaría interés en el público lector, por la sencillez de los versos pero a la vez, lo profundo de su significado, imponiendo un estilo claro y nutrido, siempre con una connotación social.

La obra comienza así:

ILUSIÓN DE EXTERIOR
CUBIERTA DE NAVÍO
NOCHE

Un hombre con jersey negro de cuello alto, barba cana y cano pelo, mira hacia el horizonte con ojos llorosos. A sus pies hay una maleta golpeada, mal remendada con hilos de piel. Frente a él cree ver el mar, pero el mar es sólo ilusión, un deseo, es mentira. En realidad, escribe versos sentado en su tranquilo despacho de escritor de su plácido hogar. Él cree, casi es delirio, navegar con destino al exilio acodado en la proa de un desvencijado y apresurado navío que zarpó al amparo de la noche para huir de los fusileros a traición del otro bando. De ahí su triste mirada. De ahí, y también de la posibilidad de que se engañe a sí mismo; está convencido de que ese, el exilio, es el único modo, la única excusa, la obligada condición para ser poeta. Y escribe, por tanto.
Soy exiliado en mi propia tierra
En mi propia casa en mi propia piel
Creo que apenas se entiende
Si además no hay fronteras no hay aduanas
En esta habitación
Sólo paredes ventanas puerta
No hay ni una marca de tiza en el suelo
Ni alambradas de espino
Ha sido necesario inventarme un rey impostor
Con su nefasta voluntad
Su traición y felonía
Que concibiese mi destierro
Por inconfesables motivos
A pesar de padecer mil torturas
Y me penó a malvivir
En mi piel otro país otra tierra
En la balsa de mi memoria frágil
Y en vergüenza de una cobardía
Para enfrentarme al acto de aquí ser yo
En este sueño inapropiado impropio
Absurdo e incomprensible
En el que nocturno navego

La cesta de conchas.

2008-08-22T11:54:00.000-07:00

El siguiente relato apareció publicado en el libro Mujer, su mundo y vivencias, publicado por el Ayuntamiento de Navalmoral de la Mata en marzo de 2008, y en él se recopilaban relatos enviados al Certamen Día de la Mujer 2007. Se reproduce íntegro a continuación.

La cesta de conchas

¿Qué pasaría si dejase la puerta abierta mientras enciendo otro cigarrillo y se quedara así para que entrase y saliese todo, el cuerpo y el espíritu, el ruido y el silencio, el viento y mi aliento, mi vecino o yo misma acompañando al humo vacilante? ¿Qué pasaría si no pudiese cerrarla y el motivo fuese la falta de valor, este que impide que de un paso hacia delante, que separe la espalda de esta pared que me sostiene? No, cerrarla sería como morir en un portazo, como si después, al mirar la pulida superficie de la puerta, la mirilla se transformase en un insultante ventanal a lo rechazado por cobardía.
Inmóvil, con los brazos caídos y la mirada clavada en la puerta de enfrente, la del vecino vicioso que seguro intenta espiarme a través de su impertinente agujero, derramaría como gelatina mi lasitud. El pasillo vacío sería eterna potencia de visita, con su planta de plástico y el rumor del ascensor que pasaría de largo o se quedaría corto.
¿Qué pasaría si regresase?
-¡No lo hará! Y nadie me dirá nada. Como si la casa estuviese vacía, sin mi, sin mis tacones de aguja ni mis perfumes caros. Como si nadie viviese en el hueco que contiene mis rutinas y mis manías. Y mis extremidades se convertirán en sombras ajenas junto a los zapatos tumbados. La maleta se quedará sobre la cama. Cerrada. Como un cofre del tesoro. Como una cesta de conchas recogidas a la edad de siete años y olvidada a esa edad pero un día más tarde.
Acabo de regresar y ya me aplasta la sensación de no haberme marchado. Los recuerdos recién adquiridos no deben ser reales sino imágenes extraídas de las últimas revistas o de comentarios de otros que sí estuvieron allí. La maleta no prueba nada. Las fotos que contiene estoy segura de que al abrirla estarán veladas. Y no nos reflejarán porque él no quería salir en ellas. No podían quedar pruebas. Éramos furtivos, cazadores al acecho de una noche amparada en mentiras para gozar de la mentira.
Estoy sentada en la cama y antes de quererlo, me he tumbado sobre la colcha, extasiada con el techo y su lámpara ventilador, un brazo sobre la frente y una amarga bilis en la garganta. La oscuridad penetra lentamente en el apartamento, dando por acabado el día. No hay encendida ninguna luz, salvo cuando se enciende la de la escalera y algún vecino llega a su casa, alegre o contrariado, a encontrarse con los suyos o a sacar al perro. Tula se enrosca a mi lado y ronronea. No siente curiosidad por lo que haya más allá de nuestra habitación y ni siquiera se asoma al pasillo. Es una gata inteligente. Se basta a sí misma.
Cierro los ojos. Escucho el mar, un rítmico rumor que me llena de infancias. Veo una niña. Brilla su pelo rubio y las olas tranquilas mojan sus piececitos. recoge conchas y las mete en una cesta. Se agacha, toma otra, la limpia, la evalúa y, si está entera, a la cesta. Pero la niña tropieza y las conchas caen sobre un montón sucio de algas y basura donde ni el agua se atreve a mojar. Una ligera brisa con olor a sal mece sus cabellos y se recrea en los pliegues de su ropa y de sus labios. La niña mira las conchas desparramadas fijamente. Llora despacio, como las olas.
Me despierto. No sé cuánto tiempo ha transcurrido. Tengo las mejillas húmedas. Irene está a mi lado. Me acaricia el pelo y me susurra cálidas palabras. Sus labios se mueven muy cerca de los míos y sus ojos en los míos penetran. Me pide perdón, no se por qué y descanso mi rostro en el colchón de su pecho. Ha cerrado la puerta. Ha dado de comer a Tula y ha cambiado las arenas.
Irene suspira cuando le siseo con mala intención que he soñado con Luis. Toma mis manos, besa mis dedos y leo en su mente que esperará. En cambio, yo no puedo esperar ni pensar. Estoy vacía, tanto que ni recuerdo el rostro de Luis, el perfil de su boca, la ternura de sus manos como alas. Siento que al morirse se ha llevado consigo mis recuerdos de él, la totalidad de su ser, lo que él vivió de sí mismo y lo que de él viví yo. Y, de pronto, todo queda en nada.
Irene me llama a diario y como mínimo un día sí y otro también viene a casa. Trae flores o revistas o invitaciones a estridentes locales de moda. Las flores se marchitan en jarrones de cristal. Las revistas duermen intactas en el revistero. Las invitaciones caducan. Llega, me abraza, me quita los paquetes de tabaco, los guarda en su bolso y se los lleva. Me da igual. Compro tabaco sólo para que ella me los quite y pague así su cuota de compasión. Después, me siento culpable.
Irene me ama, pero yo arrasto mi vacío en zapatos negros de tacón alto, araño con toda intención el parqué brillante. He debido volverme odiosa con tanto silencio y frialdad, tanto que Irene ya no viene. Ha dejado de llamar. Su última llamada está grabada en el contestador y me avisa con su luz roja intermitente. Lloro de nuevo. Lloro de pena.
Así, odiosa, los días caen, maduros, y se estrellan y revientan contra el duro suelo, inservibles. No hay nada aprovechable en ellos y tampoco me preocupa. Simplemente, les dejo madurar y caer, odiosa. Preparo café cada mañana, bebo dos tazas, una nada más levantarme; otra, después de comer. El resto lo tiro. Al día siguiente hago más café. Esa es la metáfora de mis días. Acabo sentada a los pies de la cama y miro hacia la puerta. ¿Qué pasaría si la dejase abierta y Luis regresase, aunque fuese convertido en un fantasma?

Día de dolor

2008-08-20T14:01:00.000-07:00

Mi alma está con todos aquellos que hoy tan trágicamente nos han dejado y con aquellos otros que no les podrán abrazar esta noche. Su dolor es mi dolor.

Versos dialogados o diálogo versado

2008-08-13T11:33:00.000-07:00

Es el primer poema de la obra Diálogos del camino, un recorrido amable entre el Maestro y su joven alumno, escrito en el año 2002.

¿De qué está hecho el silencio?

¿Estás cansado, Maestro?
¿Por qué calláis?
¡Estás llorando!
Callo, pues me ganó el silencio,
lloro, pues me ha derrotado.
¿Qué puedo hacer, Maestro
para consolaros?
Nada, mi joven aprendiz,
que al silencio ningún poeta gana
si se le acabaron las palabras.
¿Dónde he de ir a buscarlas?
¡Las traeré a miles! ¡A bandadas!
El Maestro sonríe
acortando el camino de una lágrima.
No sufras, mi muchacho pequeño,
que aunque el silencio es cruel,
guarda en sus mismas entrañas
todas las semillas del verso.
Entonces, ¿habremos de esperar?
Esperar es lo que haremos.
Maestro, y si la voz ha de tornar,
¿por qué lloras?
Lloro porque soy viejo
y tengo mucho menos tiempo
del que está hecho el silencio.

Microrrelato premiado

2008-08-11T12:42:00.000-07:00

El siguiente microrrelato fue seleccionado para la antología ¡Cuánto cuento!, publicado por la Editorial Acumán en diciembre de 2005. Está inspirado en una fotografía del Maestro Henri Cartier-Bresson, del libro Las imágenes y las palabras, ya mencionado en anteriores entradas de este blog.

El título que yo le dí a la foto fue Bol de arroz y si se hojea el libro sobre el fotógrafo se da fácilmente con la imagen (no se reproduce respetando los derechos de autor, como debe ser).

Bol de arroz

Nepal, hoy mismo.
-¡Viejo! ¿Qué sacrificarías a cambio de mi bol de arroz humeante?
El anciano parecía no escuchar al joven soldado. Sentado, una mano sobre otra, los ojos reflejados en las cumbres del Himalaya.
-¡Eh, viejo! ¿Qué sacrificarías? ¡Di!
-Todo lo que poseo es todo lo que ves.
-Pues creo que hoy te quedas sin comer.
Los otros soldados rieron la gracia a carcajadas.
-No he dicho que no pueda entregar nada – replicó el anciano.
-¿Y qué puedes ofrecer tú? Ese trapo pulgoso que llevas puesto ni lo arrimes a mi nariz. No veo nada más, salvo esas sucias sandalias.
-Aún así, a pesar de mi pobreza, hay algo que tengo en grandes cantidades y que cambiaría contigo por tu bol de arroz.
El soldado entrecierra los ojos, desconcertado y, al mismo tiempo, curioso por culpa de la ambición. Quizá, el viejo esconda algo valioso y él ha sido más rápido y listo que sus compañeros.
-¿Algo que me darías a cambio de mi bol de arroz?
-Aunque el arroz estuviese frío.
-Acepto. ¿Qué me das a cambio de mi ración diaria?
-¡Mi hambre!

Barcas varadas (I)

2008-08-09T08:27:00.001-07:00

Un pequeño puerto pesquero. Amanecer. Olor profundo a mar. Se escuchan leves chapoteos de las olas contra los cascos de las barcas. Sobrevuelan algunas gaviotas. Un viejo marinero está sentado en un banco. Mira de frente, al horizonte. Se ha liado un cigarrillo. Lo chupa, aún apagado. Hace un gesto buscando una caja de cerillas en algún bolsillo. La mano palpa la pechera, después la pernera derecha. Se detiene. con la mano aún sobre la tela, olvida las cerillas. La pernera está perfectamente doblada, cosida en imperdibles a la altura de medio muslo. No ha dejado de mirar al frente mientras lo hacía. Chilla una gaviota. Cloquea el motor diesel de un barquito pesquero. Sale del puerto con lentitud. Un marinero saluda brevemente desde la cabina del barco. El marinero sentado en el banco del puerto corresponde con la mano izquierda. Su brazo queda en alto, tiembla levemente, hasta que el barquito desaparece por la bocana. Chilla otra gaviota. El viejo sigue mirando al frente. Aprovecha antes de que parta otro y pueda verle y llora.

¿Quién escribe sobre quién?

2008-08-05T07:42:00.000-07:00

No hay escritor que se resista. Te asalta la duda, haces un juego de palabras y la pregunta se convierte en ficción... ¿O es realidad?

El escritor

El escritor quedó callado mirándose las manos. Las cortinas se mecían levemente con el aire limpio. El folio impertinente continuaba en blanco. Él deseaba escribir, se le ocurrían millones de palabras, aunque sueltas, extraviadas sin historia. Deseaba escribir sobre ella, sobre esa hermosa mujer que siempre deseó amar, pero la pluma continuaba encapuchada.
No acertaba a reconocer que la amaba aunque su corazón no le perteneciera y jamás le hubiese dirigido la palabra, ni mirado siquiera.
Cómo podría hacerlo si no existía, si era un producto imperfecto de su imaginación, un personaje por crear que aún no se había vestido de tinta. Una mujer sin rostro definido, de rasgos mal ideados en el aire de la inexistencia, con cabellos que ondeaban al viento de la imagen difusa.
El escritor se sentía solo, impotente. Quería escribirla, inventarla para que reconfortara su soledad, le acunara con infinita ternura y le llenara de valor para llegar a ser lo que osara ser. Por tener alguien a quien amar, aunque fuera un personaje de ficción al que otorgar un corazón generoso hacia su creador y entregarse a él si esa era su voluntad, que lo era. Su imaginación creadora sería la autoridad, el poder, el dueño de sus femeninos actos, todos aquellos que siempre anheló sentir en su piel de hombre. Al menos, aunque sólo fuera un fantasma creado, alguien le amaría con entrega, sin condiciones.
Y cuando por fin se decidió a darle forma de palabra a su espíritu creado, a sus caderas y al color de sus ojos, a la ropa inconfesable, atajó con resolución el folio en blanco, situó el plumín dorado sobre él y se quedó allí petrificado.
El borrón de tinta crecía absorbido por la hoja virgen. La mirada fija y perdida en el brillante papel. La mano quieta. La mente muerta.
¡No podía! ¡No podía! Gritó su impotencia.
Salió de su estupor arrojando con rabia la hoja en una pelota lejos, sin destino decidido.
El escritor se derrumbó sobre la mesa sollozando. Jamás lo conseguiría. ¿Por qué se le negaban las palabras y sus actos, las conversaciones y los escenarios, los sentimientos? ¿Por qué era tan difícil crear?
Quizás, porque el escritor no sabía era que esa mujer inexistente nunca podría llegar a existir porque ni él mismo era real, sino un personaje más de un escritor que no se encontraba inspirado y que escribiendo por escribir, escribió sobre un escritor que no podía escribir sobre un amor imposible, incapaz de describir una mujer bella y sensual, de piel suave y voz dulce, de ojos hermosos y largos cabellos negros que le habría de amar.
Quizás porque todo se reducía a escritores, personajes, plumas, tintas y hojas blancas, a palabras, voces y gritos desesperados de seres que deseaban existir y no podían mientras la inspiración no llegase, mientras la creatividad se escondiera tras impotencias tontas y estériles disciplinas.
Se ignoraba quién decidiría quién habría de existir y quién no; quién se convertiría en protagonista y quién en autor; quién sobreviviría a la lectura siendo lector o quién sería aplastado entre otras hojas leídas.
Es por eso que el escritor del personaje escritor, dejando sin dejar de escribir, escribió que el escritor por un momento intuyó conmovido, resignándose, que iba a aceptar que su existencia podría arrugarse en cualquier momento en una pelota de papel y su efímero ser terminaría en una papelera llena de existencias que nunca existieron, de personajes que no alcanzaron a protagonizar más que una idea leve en una trama inconexa de una historia no intuida.
Y fue tal la incógnita, que sin parar de escribir, ya nadie sabe quién es el escritor y quién el personaje. Ni siquiera tú, cuando me leas sabrás quién eres, lector o ficción, palabra escrita o ente material, porque ¿quién sabe quién es el que escribe, quién es el que lee y quién es el leído?

Otros versos

2008-08-03T11:38:00.001-07:00

Unos versos extraídos del libro Poemas de agua, escritos entre San Pedro del Pinatar (Murcia) y Madrid, en el verano de 2003.

LA FUENTE TRISTE

El patio de la fuente
enmudecida por la lluvia
caliente
me decía:
¡Schss! ¡Calla!
No la despiertes,
no resistiría
no ser tan fuerte
como la lluvia de este día.
Y yo callé
y mis pasos a su lado
volé
por no ser malvado
y una vez cruzado
susurré
al patio:
¡Schss! ¡Calla!
Que me hago cargo.
Volveré mañana.

Las imágenes y las palabras

2008-08-02T02:54:00.000-07:00

Un ejercicio interesante para cualquier escritor es el desafío que supone observar una imagen de la que no se sabe nada y, a partir de ella, llegar lo más lejos posible literariamente hablando. ¿Qué sale en la foto? ¿Qué me dice? ¿Quiénes son los que en ella aparecen? ¿Qué les ha sucedido? ¿Qué les pasará? Para ello, nada mejor que utilizar al gran maestro, al señor Henri Cartier-Bresson, cuya mirada convertida en lente fotográfica y su mente transformada en película de revelado no enseña que vemos mucho más de lo que creemos que vemos y que el tiempo es tan relativo que podemos congelarlo para que nos cuente historias apasionantes.

Volveré sobre este ejercicio, un juego realmente, utilizando el libro Des images et des mots, con fotos suyas que recorren lo mejor de su carrera, publicado por Delpire en 2003.

La foto la podéis ver en el siguiente vínculo: www.kaush.com/archives/2004_08.html ya que no está bien publicar las fotos de otros sin su permiso. El título hay que ponérselo, aunque la foto ya lo tenga. Recordad, sólo es un juego.

Mi título es: Llueve en la vieja estación de tren

No ha dejado de llover en varios días. Edmundo corre sobre los charcos como si corriendo fuese a mojarse menos. Su reflejo en el agua está empapado y las perneras y los zapatos están sucios de grasas y barros. Si sus zancadas fuesen amplias, quizá tendría algún sentido su carrera, pero no, son cortas, igual que si caminara. Si caminara, salpicaría menos.
Claro, no es cosa de adultos tomárselo con calma mientras se cruzan charcos insalvables y Edmundo no es un niño. Tampoco es un anciano, pero está más cerca de morir que de su nacimiento. Y la mayor parte de su tiempo la ha pasado en la vieja estación de tren y en sus inmediaciones, de camino a ella o de ella alejándose.
La vieja estación de tren ya no se usa como estación de tren. Eso explica la gran cantidad de escombros, hierros retorcidos y escoria diversa diseminados por toda su superficie, que los tejados sean simulacros de tejados y que su reloj haya muerto a las diez y veintisiete horas de un antiguo día. De ahí que resulte incomprensible que Edmundo acuda todos los días y dé nerviosos paseos a lo largo del andén número dos, mientras mira una y otra vez al reloj y al horizonte donde las vías se tocan. Es evidente que espera la llegada de un tren, llegada que no se producirá. Lo extraño es que nadie se lo haya dicho o que él mismo no se haya dado cuenta de que esa estación no está ya para recibir más trenes.
Allí sólo duermen vagabundos y palomas. Es un lugar emocionante para los mocosos y un buen escondite para lagartijas y obscenidades grabadas con navajas en las paredes. Si acaso hubiesen abandonado alguna locomotora, negra, recia, señorona, como una gigantesca cucaracha fosilizada, pero no, ni siquiera un vagón de mercancías ideal para polizontes, fugitivos o aventureros sin dinero, da muestra de lo que rodaba sobre sus raíles.
Edmundo acude todos los días, aunque llueva, como hoy, a esperar el tren. Pero el tren no llega y si no llega el tren, no vendrán sus pasajeros. No habrá maletas que ayudar a descargar, que por eso no hay mozos con carritos y gorra. Ni familiares impacientes para dar abrazos, besos y recuerdos.
No falla. Andén arriba y abajo. Miradas al reloj, al horizonte. Alerta el oído a los altavoces. Nada. Sigue esperando. Pero nadie viene. Y no se concibe la vieja estación de tren sin Edmundo. Son muchos años ya. Y uno se pregunta cuánto tiempo es capaz de esperar alguien a otro alguien. ¿Toda una vida o sólo un momento? En realidad, depende de la noción del tiempo y ésta, claro, es muy personal.
Para Edmundo es muy posible que sea hoy cuando llegue su tren y si es hoy siempre hace ilusión porque hoy es hoy, hoy mismo. Da igual lo que se haya esperado antes porque hoy ya ha llegado, no hay que esperar más. Todos los días son hoy para Edmundo. Por eso viene todos los días. Y son muchos años los que lleva viniendo. Tantos que la vieja estación ha dejado de ser una estación de tren para ser una vieja estación de tren sin trenes.
Edmundo salta sobre los charcos. Su reflejo y sus pantalones siguen empapados. Pasea por el andén número dos y mira el reloj. Son las diez y veintisiete minutos. Espera el tren que vendrá hoy y el tren viene siempre hoy. Y hoy llueve, no ha dejado de llover en varios días.

Unos versos

2008-07-28T12:39:00.000-07:00

Poema L

Mi vida es lo que aún no he olvidado

Poema LI

Morir en el silencio de otros
Es morir más

Poema LXXXVII

Reitero.
Sólo soy un extranjero que cuelga del silencio su sombrero

porque no ha encontrado patria, voz propia ni hostal humilde donde rumiar su destierro.
Soy poeta desde el asombro y un rumor de espumas.

Poemas extraídos de Penumbras sobre un mar de espumas, Griñón 2003-2004

El personaje real

2008-07-24T07:37:00.000-07:00

Un personaje deviene real cuando no es definido con los adjetivos que le añade al escritor al nombre sino cuando el propio personaje actúa y sus hechos le califican. Lo realmente difícil es encontrar esa acción tan definitoria, esa ejecución que le muestra tal cual es sin avisar al lector que le están describiendo a un personaje. Es responsablidad del personaje definirse con sus actos pero no es sino el talento del escritor el que permite seleccionar la acción definitoria. No es tarea fácil en la ficción. A la realidad le cuesta mucho menos, le sale natural y de tan natural el impacto logrado es demoledor.
Qué escritor no habría deseado crear personajes como Adolfo Suárez o el Rey de España. Adolfo Suárez, un hombre que forma parte de la Historia con mayúsculas, un hombre condenado a olvidar en vida su papel en esa Historia. Junto con el Rey don Juan Carlos I, el personaje más destacado de la transición y quizá de la Democracia española. Sin embargo, la cruel enfermedad del Alzeimer hiere su memoria y en un encuentro organizado para condecorarle, para responderle con respeto, admiración y gratitud por su contribución al bien de todos, Adolfo, el hombre, se encuentra ante su Rey y no le reconoce. El Rey le echa una mano por encima del hombro y se lo lleva a dar un paseo por los jardines de Palacio, lejos de los ojos de los demás. Un Rey, tranformado en hombre, entrega su cariño al estadista que olvida su participación estelar en la Historia.

Como todo escritor que se precie, este que les escribe siente celos de la realidad. Como hombre no puede dejar de impresionarse por como la realidad, con sus emociones, tiñe de colores su propio vestido.

Narrar o enumerar

2008-07-18T10:09:00.000-07:00

No todo lo que escribimos ha de contar una historia. A veces, es suficiente con enumerar algo para mostrarlo y que por sí solo tenga verdadero valor literario. Se trata de hacer que el lector vea algo que a diario tiene ante sí pero en lo que no había reparado. El escritor le hace ver lo mismo pero con otros ojos. Es algo que intento cada vez que escribo.

Os muestro un ejemplo.

"Tejados"
Inclinados, más inclinados, de uralita, de teja, a dos aguas, con canalón, sin él.
Con claraboya, con chimenea, con varias chimeneas, con salida de gases.
Con entrada de cacos, sin ella, con gorriones muertos, con hormigas, con antenistas.

Bien rematados, sin rematar, con goteras, con suicidas, con banderas.
Con palomar, con porquerías, con pelotas de goma, con botas, con pinzas de la ropa.
Altos, bajos, más bajos, con nieve, con escarcha, con lluvia, secos.
Con vértigo, con ala delta, con escala, con escalera, con tendedero.
Con horizonte, con mirador, con lejanos paisajes recortados, con escorzos.
Con cielos como techo, con nubes, con aviones, con planetas sobre ellos.
Con gatos negros, con la luna llena.
De paja, de brezo, de bambú, de pizarra.
Izado con grúa, trabajado con las manos, resbaladizo, peligroso, emocionante.
Junto a otros, aislado, volado por el huracán, derruido.
Chino, filipino, suizo, alemán, castizo, castellano, mandarín, tropical, alpino, floreado, sobrio.

Para sentarse y mirar desde lo alto, para huir de la Policía, para entrar en el dormitorio prohibido, para coger un nido, para esconder un tesoro, para sentirse solo, para estar más cerca de Dios, para salvar la vida durante la inundación, para el autismo, para el sonámbulo, para esconderse del padre degenerado, para que arañen las ramas del árbol, para que aterricen ovnis, para que se lea el S.O.S., para que los destruyan los bombardeos, para mojarse, para aguantar la veleta, para que haya techo, para plantarle cara al viento.

Tejados... qué poco reparamos en ellos.

¿Cuántas páginas habremos escrito en la habitación de un hotel?

2008-07-11T08:58:00.000-07:00

Ningún escritor que se precie ha dejado de hacerlo cada vez que ha pernoctado en un hotel. Sentado frente al espejo, porque siempre hay un espejo, y consigo mismo como testigo mudo (a veces no tanto) del acto de escribir, ha dejado la mente libre para que el espacio desconcido y, sin embargo, siempre reconocido, de la habitación aséptica le dicte palabra tras palabra.

E aquí un ejemplo, no sé si bueno o malo. Para muestra, un botón... dicen.

La habitación del hotel y otras divagaciones

Hojas de árbol (no sé cuál) retorcidas con elegancia en la pared. El mismo azul y ocre de todos los hoteles de cuatro estrellas. Las mismas lámparas doradas de diseño suficientemente correcto y tulipa de tela.
Siempre se oye circular el mismo coche, una y otra vez, en éste y en todos los países. La misma voz y el mismo gesto que llama al mismo taxi.
La televisión es igual y también lo son los cables que la alimentan y los programas que vomita. La ducha de la habitación de al lado salpica las gotas que salpica la mía y el ascensor sube y baja incansable reflejándose en un infinito de espejos.
Miro mis cosas repartidas por este espacio prestado reclamando una posesión destinada al olvido en un grito gestual que afirma mi presencia en el mundo, en este mundo y en todos los mundos.
Ahora, roto el silencio por el susurrar de la pluma, escucho mis pensamientos certeros y filosofías de la vida viajera. Acaricio mi barba y me miro a los ojos en el espejo. Me pregunto qué veo. Se me ocurren mil respuestas y no se me ocurre ninguna. En cambio, sigo dibujando hermosos trazos sobre una línea azul, pero los trazos ya estaban ahí y yo no escribo nada nuevo, sólo borro letras blancas.
Papeles, plumas, un periódico, la cartera y el mando a distancia de la televisión, interruptores mil veces conmutables en todas las paredes. Si encendiera todas las luces, sería de día aquí dentro. Prefiero sólo una luz cerca y otra allí, en el rincón, junto a la mesita donde dejé el libro por terminar, que me espera Remedios, la Bella, y no hay que hacer esperar a nadie, y menos, cien años.
Paro un instante, estiro mis huesos y mi espíritu, se ahoga medio bostezo y me coloco las gafas. Y he aquí que, en este preciso momento, quién lo hubiese pensado, me acuerdo de Eufemiano, el fabricante de ladrillos, que estaba obsesionado por el número de sus agujeros y la perfección de sus circunferencias. Sonrío.
No podía ser de otro modo. Cómo olvidar a alguien que encuentra círculos donde sólo hay rectas y que dibuja sus redondeces con los dedos y los repasa con el movimiento perseguidor de sus ojos entornados en un trazado calculador. Tanto se obsesionó y con tanta precisión trazó sus círculos que dejó de vender ladrillos. Vendió agujeros muy bellos rodeados de arcillas y otras solideces. Tanto, tanto se obsesionó que le martirizó una palabra sin más aviesas intenciones que las que seis letras pudiesen tener, ya sean escritas o pronunciadas. El caso es que la palabra en cuestión acabó atrozmente con su vida en medio de fiebres y desvaríos, de pesadillas y horribles amenazas. La palabra era “macizo”.
El espejo me devuelve con su particular generosidad la sonrisa que le ofrezco. Debe de haber sido cosa del papel pintado lo que me ha traído a la memoria el infortunio del, en ningún modo afamado, Eufemiano. O quizás, ha sido el metro y medio de nieve petrificada del otro lado de la ventana.
Ahora, no tengo nada de frío. La temperatura es óptima. Podría averiguarla sin mucha molestia a través del termostato blanco que veo en la pared de la derecha, junto al marco de la puerta y a medio metro de la cuadra dibujada que guarda un caballo dibujado y enmarcado en asépticos ángulos rectos de madera. De momento, no me molestaré. Tampoco es tanta la curiosidad. Quizá, más tarde, si antes no pasa al olvido.
Y escribiendo de olvidar. Al que no consigo enviar al olvido y cuya relación mental que me ha llevado a recordar desconozco, es a Sansegundo, de nombre Isaías, que de santo no tenía más que la coincidencia de un san y que tampoco era segundo, que bastante con que llegara, aunque fuera el último.
¿Cómo habré llegado a recordar a Isaías Sansegundo? Bueno, es lo mismo, como lo mismo es el papel pintado, el marco del espejo o el cartel de no molesten.
Isaías era peleón, vaya que sí. Sólo que equivocaba los golpes y no sabía fintar. Y, claro, se las llevaba todas. Se lavaba poco, eso también y las chicas no sólo le huían, sino que le demostraban abiertamente y sin disimulo alguno su aversión visceral.
Sansegundo optó por la práctica estrategia de la línea gorda y punto gordo utilizada en los exámenes de gráficas estadísticas para disimular los decimales traicioneros, de encerrarse en el dormitorio de otra Remedios, ya quisiera ella el apodo de la Bella, una noche de aquelarre lúdico exclusivamente femenino adolescente, después de colarse cual ladrón por un balcón descuidado y, una vez rociada la habitación y las asustadas muchachas con gasóleo, proceder a destruir y agotar todos los fósforos sin provocar, sin duda, por los nervios, ninguna chispa.
¡Caray con Sansegundo! Y que de haber podido, se habría frito con aquellas pobres inocentes que soñaban con varón.
La noche se adentra con lentitud. El coche de siempre va espaciando sus pasadas por el cruce y su hueco sonoro lo llenan ecos nocturnos. Agudizo el oído pero no escucho el ulular de ningún búho.
La carta del menú de habitaciones parece que quiere sugerirme algo. No, nada. No era más que mi imaginación. Un juego tonto.

Sofía (Bulgaria), enero de 2002.

Una duda...

2008-07-06T01:39:00.000-07:00

...difícil de resolver:

VI.

¿El espejo
guarda en su memoria
los reflejos?

Extraido de "Conversaciones con Octavio (Paz)", abril de 2003.

El propósito

2008-07-03T11:59:00.001-07:00

Es propósito de este blog que las obras que se esconden entre el polvo de lo olvidado recobren el gesto de arrugar los ojos al ver la luz. Me niego a que palabras escritas hace tanto tiempo perezcan repudiadas en un cruel olvido cuando en su día significaron tanto. Es por ello que en deuda con esas palabras, he decidido imprimirlas y lanzarlas al abismo de la red, perder de vista su caída por el vacío y esperar que con la fortuna de cara acaben siendo leídas por aquellos que las encuentren.

Intentaré no rectificar nada, salvo que el pudor me obligue a lo contrario. Empezaré por un pequeño relato, apenas media página, escrito a la edad de 17 años, es decir, hace 25. Quiero empezar por él porque a él le debo mucho. Creo que, a pesar de su edad, de sus evidentes faltas, ya mostraba algo de lo que después fue. En su honor va el ser el inicio:

EL ASESINO

Comenzaba a comprender y, aunque sus ojos podían delatarle, prefirió guardar silencio. La noche llegaba y con ella, la tormenta. El camino, apenas marcado, se escondía entre los árboles. La presencia del silencio aclaraba su memoria.
-¡El agua está contaminada! ¡No bebáis! ¡Está contaminada!
El poder y la gloria dejaron de formar parte de sus sueños. El éxito de los vencedores, la cólera de los más fuertes.
-¡El agua está contaminada!
Él pudo evitarlo. Era consciente de haber podido evitarlo. Lo que no entendía era cómo aguantó viéndoles beber, serio, con la mirada tensa y fija. Eran personas a las que quería.
Lentamente, fue introduciéndose en aquel agua, mirando su cuerpos, hermosos cuerpos de muerte. Los acariciaba tras el velo del psicópata, tras la bestialidad del asesino.
Comenzaba a comprender y, aunque sus ojos podían delatarle (en recónditos pensamientos), prefirió guardar silencio. La noche llegaba s su pensamiento y, con ella, la tormenta.
-¡El agua está contaminada!
No significaba nada para él. Han desaparecido las distancias. Le llevan los gritos y la agonía.
El camino de su vida, apenas marcado, se ha ensuciado de sangre sin derramar. Se escondía entre los árboles como un pasajero extraño, como un misterio, como un monstruo, como el desprecio.
-¡El agua está contaminada! – se grita en silencio el asesino, el criminal. Y ríe. Y llora. Y mal anda su sendero a lo oscuro de un ser humano derruido.

Bienvenidos

2008-07-03T08:06:00.001-07:00

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Bienvenidos. Pasad. Adelante. No hace falta llamar, la puerta está abierta. Si de tus entrañas nació tu propia literatura, muéstrate.